跑着跑着摔了一跤，他没有哭，自己爬了起来，拍了拍身上的土，继续追蝴蝶。

院门口，一个年轻的女人坐在椅子上，看着孩子笑。

“小远，慢点跑，别摔了。”她说。

“知道啦，娘。”孩子脆生生地应了一句，然后又追蝴蝶去了。

女人看着孩子的背影，眼里有笑，也有一丝说不出的落寞。

“小远都快三岁了。”她低声说，“你什么时候才回来？

你答应过，要听他叫你爸爸的。

你，可不能食言啊。”

她抬起头，看着天空。

这三年来，她已经习惯了这样的日子：每天清晨给小远做早饭，然后送他去学堂，然后回来收拾院子、给花浇水；傍晚去学堂接小远回家，然后做饭、吃饭，然后哄小远睡觉；最后一个人坐在院子里，看着星星发呆。

她不喜欢看星星，因为看星星，她就会想起他，想起那个在星空下说“我保证，我会回来，听他叫爸爸”的男人。

可是她又忍不住想看，因为她总觉得，他就在某颗星星后面，看着她，看着小远。

她总觉得，他一定会回来，一定会。

天空很蓝，很干净。

她在心里轻轻地说：

“于洋，你在哪里？

你能听见吗？

我和小远，都在等你回家。”

光海深处，宇宙之心的中央，那个人影忽然动了一下。

他好像听见了什么。

“于洋，你在哪里？

我和小远，都在等你回家。”

那个声音像一根细细的线，从很远很远的地方传来，穿过光海，穿过宇宙之心，落进他的梦里。

他的梦境，开始震颤。

他梦见自己走在一条回家的路上。

路很长很长，路的尽头有一座城，城的名字叫御城。

城门口，站着一个女人，抱着一个孩子。

女人朝他挥手。

“回来了。”她说。

“回来了。”他说。

“这是你儿子，他叫于远。”

“于远，于远。”他喃喃地重复着，“好名字，好名字。”

“你抱抱他吧。”女人说。

他伸手想抱，可是他的手，却穿过了孩子的身体。

“你抱不到他的。”一个声音在梦里响起，“因为你还在睡，你还没有醒。

你要醒，才能抱到他。”

于洋猛地睁开了眼睛。

他看见了光海，深蓝色的光在他的周围缓缓地流动。

他低下头，看着自己的手——他的手是半透明的，像一团凝固的光。

“我还在光海里。”他说，“我还没有回去。

我，还要继续睡吗？”

“不，我不想再睡了。”他说，“我要回去，我要抱抱我儿子，我要回去听他叫我爸爸。

我要回家。”

他开始挣扎，拼命地想要挣脱光海的束缚，可是他动不了。

他像是被嵌在光海里一样，连一根手指都动不了。

“为什么我动不了？”他问。

“因为你还没有真正地醒来。”一个声音回答。
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