门外没有人说话，只有那股潮湿的冷风从门缝一点点渗进来，带着旧纸和灰尘的味道。

她盯着那道门缝，忽然意识到，外面的人未必是在找他们，也许只是恰好停在这里，像在确认这本总簿有没有被翻到不该翻的那一页。

程砚的指尖点在一条备注上。

“看这里。”他说。

姜妗顺着看过去，发现那条备注写得比别处更细，像是专门加进去的一句说明。

字迹是统一打印的，可在旁边又有人用红笔补了一句更小的字，几乎要贴到纸纤维里。

“安置优先于告知。”

她怔了一下。

程砚继续往下指：“后面还有。”

姜妗往下看，第二句红字更短，像是在执行层面补上的口头规矩。

“接收前不得原址返回。”

她看着这行字，背脊一点点发冷。

原址返回。

意思是被筛过的人，连回头找原来的床位、原来的班级、原来的住处都不允许。

只要一旦被重新安置，原先的地方就不再属于你。

你要是想回去，系统就会认定你是异常，是越界，是不该出现在原始坐标上的人。

怪不得周蔓总像站在别人的影子里，怪不得有些空位明明还空着，却没人能说那是谁的。

姜妗慢慢翻了一页。

这一页开始出现接收单元的细分，名字却又让她一阵反胃。

旧宿舍空床补入、回廊值夜替岗、教室储物临列、广播间临时观察……每一个落点都像一块被反复擦过的地方，表面干净，实际上全是旧痕。

那些被筛掉的人并没离开学校，他们只是被重新塞进学校的缝里，变成补位、替班、临列、观察，成了维持秩序的隐形零件。

“他们还在这儿。”姜妗说。

程砚抬眼看她，像知道她此刻在想什么：“对。

一直都在。”

姜妗的掌心一点点收紧，指甲几乎嵌进掌肉里。

她忽然明白为什么学校一定要让所有人一起忘记。

因为只要有人还记得，谁被从哪个位置挪走、又被摆去了哪里，整个系统就会露出破绽。

它靠的不是把人彻底弄没，而是把“原本的样子”替换成“现在这样”。

一旦原本的样子还在，筛后安置就不是秩序，是证据。

夜巡队男生哑着嗓子问：“那我呢？

我之前看过第七码的原始记录，我会不会也被……”

他没敢把后半句说完。

姜妗却已经懂了。

会不会也被安置。

会不会也被换到别的地方。

会不会有一天，别人看见你时，只记得你是“值夜的那个”“搬纸的那个”“问过一次话的那个”，却再也叫不回你的名字。

总簿里没有写得那么直白，可所有栏目都指向同一件事：人不是消失了，而是被处理成了另一种可用状态。

程砚忽然合上目录册一角，视线落在最后一栏。

姜妗跟着看过去，心脏猛地一缩。

那一栏写得比别处更重，像是被标成了重点。
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