不是一夜之间忘了，而是学校提前把某些记忆关进了不让碰的隔层里。

“隔离谁的记忆？”姜妗问，声音已经压不住发冷，“被照见的人，还是其他人？”

“都隔。”女人看着她，“先隔被照见的人，再隔与他有关的人。

只要链条断开，谁都不会再完整想起。

你们所以为的遗忘，其实只是最后一步。

真正起作用的，是前面的隔离。”

姜妗胸口发紧。

原来“第七码”不是单纯的筛人，也不是把人踢出名册就结束。

它先用亮灯寝室照出某个不能留在系统里的存在，再借原稿里写好的校规，把记忆拆成两段。

相关的人明明活着，明明昨天还说过话，可第二天起就只记得一个模糊的影子，像隔着雾看过一眼。

等到所有人都接受了这个空洞，学校再把人从名册、床位表、处分单里慢慢抹掉，便没有谁会追着那点残缺不放。

这不是失忆，是隔离。

不是人自己忘了，是学校先把“记得”这件事切开了。

“所以空白处分单……”姜妗低声说。

“是隔离后的结果。”女人接得很快，“处分单不是为了罚人，是为了给隔离找一个合法出口。

先让学生接受自己被调整，再让系统把记忆拆成没法互相印证的碎片。

碎片留着，真相就出不来。”

周蔓忽然抬起头，眼圈发红，却没掉泪。

她像是终于抓住了某段一直浮在边缘的东西，声音轻得发抖：“我知道……我知道为什么我总记不全。”

姜妗转头看她。

周蔓按住自己的太阳穴，像那里又开始隐隐作痛：“每次我快想起什么，脑子里就像有一层雾压下来。

不是突然空了，是原本连着的地方被硬生生分开了。

我一直以为是我自己坏掉了。”

姜妗喉咙发涩，一时说不出话。

她看着周蔓，忽然想起她第一次见她时那种半透明的边缘感。

现在再回想，那根本不只是存在感变浅，而像是记忆和现实之间的线被切得太干净，剩下的人只能留在边上，无法彻底进入别人的确认里。

“原稿里还有一句。”女人忽然说。

姜妗立刻看向她。

女人把那页残稿往前推了一点，像是终于决定把最关键的地方交出去。

纸上的灰迹和烧痕在灯下浮着一层浅暗的光，那行字也因此更清晰了些。

“记忆隔离后，执行第七码位。”

姜妗盯着那行字，半天没有眨眼。

顺序变了。

不是先筛除，再抹记忆，而是先隔离记忆，再执行第七码位。

也就是说，回廊并不只是最后的吞人地点，它是整个链条里最能把事情坐实的一环。

先让人没法完整记得，再把人送进亮灯寝室，照出最不该留下的那部分，最后把剩下的存在一点点转移出去。

这样第二天，连反驳都显得像幻觉。

程砚的手指慢慢收紧，指节压得发白。

“谁写的？”他问。

女人抬眼看他：“写的人重要吗？”
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