他在2023年，从未听过这个名字。

历史只记得王公贵族，记得才子佳人，谁记得一个痴迷收藏的皇商？

但他的沉默，已是最好的答案。

荣庆笑了，笑得咳出血丝：“果然……果然无人记得。

但那又如何？

我买回那些东西时，本就不是为了让人记得。

我只是觉得，它们该留在这里，留在生它们的土地上。”

他靠在枕上，望着帐顶，眼神空茫而平静：“石头……你带走吧。

不，是请你，带它走。

带回百年后，带它去看看，那片土地后来的模样。

告诉它……我不后悔。”

最后一句话，轻如叹息。

荣庆的手松开了，眼睛缓缓闭上，唇角却有一丝笑意。

贾芸生坐在床边，许久未动。

烛泪堆成小山，天将破晓时，他忽然想起什么，从荣庆枕下拿出手机。

长按电源键，屏幕竟亮了——电量还剩3%。

没有信号，但相册还能打开。

他颤抖着点开，最新一张照片，是2023年桂堂宴饮那晚，黄世襄举杯时拍的，照片一角，窗外的荒塘在夜色中如一块墨玉。

就在此时，手机电量告罄，屏幕暗下。

但最后一瞬，他仿佛看见，照片里的荒塘，泛起了一层微光。

三日后，荣庆出殡。

简单，冷清，只有几个远亲和老仆。

贾芸生以“知交”身份送葬。

坟在西山，碑上只刻“富察荣庆之墓”，无谥无号。

葬礼结束，贾芸生回到桂堂。

院子已被债主查封，仆役散尽，只剩个看门老仆。

老人递给他一个布包：“这是爷病中嘱咐交给您的。”

布包里是那块iphone，还有一封信。

信很短：

“芸生兄：见信时，我应已归尘土。

石在哈克特处，三日后从天津上船。

你若欲归，可往寻之。

然我私心盼你留此，代我看看这世道将来模样。

荣庆绝笔。”

贾芸生将信看了三遍，收起，问老仆：“荒塘在哪儿？”

老仆引他至后院。

塘水依旧，落叶浮沉。

贾芸生站在塘边，从怀中取出手机——昨日他试了所有法子，都无法开机，它已是一块精致的“砖”。

他抚过光亮的屏幕，想起荣庆的话。

石头不愿送他回去。
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