“咱还没听到，刘策那小子叫咱父皇呢。”朱元璋又说。

这一次，他的声音终于有了一丝颤抖。

那颤抖极轻极细，却像一条裂缝，从他那副金刚不坏的外壳上蔓延开来，越裂越大，越裂越深，彻底控制不住。

“这个混账小子，还有咱的八丫头，都没了.

.

.”

他叫了一声。

然后，这个杀伐果决、铁血一生的大明皇帝，慢慢低下了头，用双手捂住了自己的脸。

他没有哭出声。

他自从起兵，改名为朱元璋以来，几乎从不当着人哭出声。

即便他遇到再多的困难和挫折，也只是把这些一起咽进肚子里。

可此刻，他再也咽不下去了。

那是一种比刀割更难受的痛。

刀割在身上，他知道痛从哪里来，知道该怎么治，知道总有一天会结痂。

可这个痛不来自身上。

它从心里往外翻涌，像潮水一样，一股一股地往上顶，顶得他喉咙发紧，顶得他喘不过气，顶得他五脏六腑都像被一只大手给攥住了，拧毛巾似地拧。

刘策死了。

清宁也死了。

他的脑子里反反复复地转着这几句话，可每一遍转过去，都像有根烧红的铁钎从他太阳穴里穿过。

马皇后站在他身侧，已经不再强忍了。

她的眼泪像断了线的珠子，滴滴答答地砸在桌沿上。

她也没有哭出声，只是任由泪水流了满脸。

她看着朱元璋颤抖的肩背，伸出手，轻轻覆在他冰凉的手背上。

那只手一点温度都没有了，像一截寒冬腊月里的铁柱子。

马皇后自己的手也在抖，两个人手叠着手，像两条被暴风雪困住的人，只能靠着这么一点可怜的依靠勉强不让自己倒下。

他们就这样沉默地坐了很久，很久。

久到桌上的灯火已经燃到了尽头，烛芯在熔化的蜡油里爆了一下，然后轻轻灭了。

“标儿之前说了。”

朱元璋忽然开口了，声音哑得像是嗓子眼里撒了一把沙：“清宁那丫头，在云南天天往刘策屋里跑，给他送茶送点心，跟个小媳妇似的，标儿回来说了这事的时候，咱还笑她，说这丫头还没过门呢，就这么上赶着。”

他顿住了，像是被什么哽了一下。

“咱那会就寻思，等她回来，要好好羞羞她，那丫头从小就脸皮薄，一逗就红脸，咱.

.

.

咱还没逗她呢.

.

.”

他的声音忽然断了。

他死死地咬着牙，腮帮子鼓起来老高，像要把什么硬生生地压回去。

可眼泪根本不听使唤，从他捂着脸的手指缝里渗出来，一颗一颗往下滴。

滴在他的龙袍上，滴在他的手背上，滴在脚下冰凉的石板上。
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