“姑娘。”老太太突然叫住她。

谢依兰回过头。

“你那个亲戚，姓什么？”

谢依兰犹豫了一下。

“姓沈。”

老太太的表情变了一下。

很微妙的变化，不是惊讶，是那种——果然如此的释然。

“沈家的人，”老太太说，“都走了。

走的走，散的散。

你找不着了。”

“阿姨，您认识沈家的人？”

老太太没再说话。

她拿起遥控器，把电视的音量调大了两格。

那个哭泣的女人被音量淹没了，变成了一种模糊的、嗡嗡的声音。

谢依兰站在小卖部门口，雨从屋檐上淌下来，在她面前形成一道水帘。

她看着老太太的背影——佝偻的、瘦小的、穿着一件洗得发白的蓝布衫的背影——突然觉得，这个老太太知道的比她说的多得多。

但她不会说。

至少现在不会。

谢依兰转身走进雨里。

她没有离开柳叶巷，而是在巷子对面的一家小饭馆里坐下来，点了一碗面。

饭馆很小，只有四张桌子，墙上贴着发黄的菜单和几张不知道哪年的奖状。

老板是个四十多岁的中年男人，围着一条油渍斑斑的围裙，在厨房里忙活。

面端上来的时候，谢依兰问了一句：“老板，对面柳叶巷三十四号，以前住的是什么人？”

老板把面放在她面前，看了她一眼。

“你问这个干什么？”

“我有个亲戚以前住那儿，想打听打听。”

老板沉默了一会儿，拿起脖子上的毛巾擦了擦手。

“那家人，十几年前搬走了。

男的死了，女的带着孩子走了。

后来那房子就被封了。”

“男的怎么死的？”

老板没回答。

他转身回了厨房，把门帘一撩，进去了。

谢依兰听见厨房里传来炒菜的声音，滋啦滋啦的，盖住了一切。

她低头吃面。

面是手擀的，筋道，汤底是骨头汤，熬得发白，上面飘着几片青菜和一点葱花。

味道不错，但她吃不出什么味道。

脑子里全是老太太和老板说的话——男的死了，女的带着孩子走了，房子被封了。

师叔是三年前失踪的。

但“沈家的人”在十几年前就散了。

这两件事之间，隔着一段时间。

这段时间里发生了什么？

她吃完面，付了钱，走出饭馆。

雨小了一些，变成了毛毛细雨，打在脸上凉凉的。

她站在门口，看着对面的柳叶巷。

巷子很深，看不到尽头，两边的墙在雨雾中显得灰扑扑的，像一幅褪了色的水墨画。

她决定再等一等。

等到天黑。

天黑了，雨停了。
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