“为什么……会这样？”

他的声音不知何时变得沙哑。

可他的问题，却没人回答。

当然，也不需要回答。

答案就摆在眼前。

每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。

张浩没有把他们“赶”出城。

他是把他们押出城——

然后，屠杀。

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周云迈开脚步。

一步。

一步。

又一步。

他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。

每走一步，就看到一张死去的脸。

有老人。

满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。

有妇人。

衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。

有十几岁的少年。

眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。

然后——

周云停了下来。

他的脚步停得很突然。

他看到在一片枯黄的杂草丛里。

有一个很小很小的身影。

小到几乎被荒草淹没。

那是一个婴儿。

看上去不到四岁。

他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。

膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。

他的身上也有伤。

一道。

只有一道。
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