电话挂断，病房里陷入死一般的寂静。

陈明哲盯着黑下去的屏幕，脸色铁青。

临珊的手指轻轻抚上他的后背，顺着脊柱的轮廓慢慢下滑——这是她安抚他时的小动作。

“他们还不知道吗？”她轻声的问道。

陈明哲摇摇头，突然觉得无比荒谬。

这一年多来，他和死神搏斗了无数个回合，却从未想过如何向父母解释这一切。

每次视频，他都特意选在状态好的时候，用美颜滤镜遮住苍白的脸色；每次通话，咳嗽都要憋到挂断后。

“你爸妈也不知道吧？”他转头看向方临珊。

话音未落，她苦笑了一下，举起右手：“手受伤告诉他们了，就是没告诉他们，我们分开过，所以也没告诉他们你生病了。”

下一秒，阳光突然变得刺眼起来。

陈明哲走到窗前，看着楼下花园里散步的病人。

有个年轻女孩正推着轮椅上的老人晒太阳，老人头上戴着化疗患者常见的毛线帽。

他突然想，父母看到自己这副模样会是什么反应？

“其实.

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.”方临珊的声音从身后传来：“他们迟早会知道。”

陈明哲一听，转过身，发现她已经下床走到他面前，右手轻轻抚上他的脸颊，新生的疤痕在阳光下泛着淡淡的粉色。

“我只是不想让他们操心。”

这句话像一把钥匙，打开了方临珊记忆的闸门。

她想起自己第一次看到陈明哲化疗后的样子，躲在卫生间里咬着毛巾哭到干呕。

如果连她这个医生都承受不住，何况是年迈的父母？

“但你不能永远瞒着。”她轻声的说着，手指描摹着他消瘦的轮廓：“就像我的手，疤痕会一直在，但至少现在能握住东西了。”

闻言，陈明哲望着她坚定的眼神，突然想起第一次在手术台上见到方临珊的样子——

二十二岁的她戴着过大的手术帽，眼神却比任何人都要笃定。

那时的他们还不知道，很多年后会以这样的方式再次并肩作战。

“我们得编个故事。”他最终说，牵着她回到病床边：“一个.

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不那么吓人的版本。”

方临珊闻言，笑着点点头：“就说“轻度血液病”，“药物治疗”，“预后良好””

男人听着，眼眶突然发热，为了掩饰，强撑着笑了笑，笑着笑着却咳嗽起来。

方临珊见状，熟练地拍着他的背，等他平复后递来一杯温水。

“就说肺结核吧。”男人笑着望向她：“今天办出院，最后五天的化疗，每天“上班”完成。”

小姑娘听着，脸蛋儿都快皱成一个菜包子了：“行吗？
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