格雷戈里摊开手：“战略上，这个方案极其荒谬。”

斯特恩感到一阵钝刀子割肉般的窒息。

他猛地转头看向卡伦，希望这位cfo能为了资产负债表的生死存亡说句话。

卡伦低着头，笔尖在笔记本上疯狂地画着毫无意义的圈。

她绝对不会在这两个男人面前开口。

这就是她能活到今天的本能。

斯特恩咬了咬牙，正准备硬顶格雷戈里。

“迈克尔。”

长桌尽头，传来一个极低、极沉的声音。

就像某种大型食肉动物在喉咙里发出的闷响。

所有人瞬间绷紧了后背。

富尔德双手十指交叉，手肘压在桌面上，身体像一座即将倒塌的铁塔般向前倾斜。

他盯着斯特恩，眼神里满是不可理喻的狂傲与残忍。

“你是在建议我，当街切掉我自己的右手，好向华尔街那帮嗜血的杂种证明我还没死透吗？”

斯特恩浑身一僵：“理查德，数字摆在这里，如果不这么做——”

“雷曼不需要这么做！”

富尔德突然拔高了音量，声音像一记响亮的耳光抽在会议室的墙上。

“雷曼不是任人宰割的病夫。

我的公司不需要卖血求生。

这件他妈的事，死在今天，死在这个房间里。

听懂了吗？”

绝对的权力。

绝对的妄想。

绝对的不可违逆。

斯特恩看着富尔德那张硬如顽石的脸，慢慢把手从桌面上收了回来。

他知道，门已经被焊死了。

他合上面前的文件夹：“听懂了。”

接下来的四十分钟，会议变成了格雷戈里的个人表演。

他在那里滔滔不绝地安排着怎么在即将发布的财报上“优化”一下损失的呈现，怎么糊弄分析师，怎么篡改新闻稿的措辞，怎么“建构市场信心”。

斯特恩坐在那里，像一个被绑在炸弹上的清醒者，看着一群疯子在研究怎么给炸弹换个好看的包装。

散会时，所有人迅速起身。

格雷戈里拍了拍富尔德的肩膀，两人低语了几句，脸上带着某种“危机公关即将大获全胜”的虚妄轻松感。

卡伦则像逃难一样抱起文件，踩着高跟鞋几乎是小跑着冲向电梯。

斯特恩是最后一个走出来的。

走廊的冷白色荧光灯打在名贵的地毯上，泛出一层惨白的光。

他没去按电梯，而是径直走到尽头的落地窗前，双手插在裤兜里，低头往下看。

第七大道上，黄色的出租车像工蚁一样川流不息。

视线往上抬。

高盛的大楼。

摩根大通的大楼。
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