然后低下头，继续卷烟。

“去哪？”

“你说去哪。”余则成坐上了黄包车。

刀疤脸掐灭了旱烟，站起来，拎起了车把。

车子咯噔咯噔地走了起来。

两个人沉默了很久。

“客人是头一回来南京？”刀疤脸用一种漫不经心的口气开了腔。

“不是头一回了。”余则成说。

“做什么买卖？”

“卖药的。”

“卖什么药？”

“治病的药。”

刀疤脸沉默了几秒。

“治什么病？”

“治不了的病也想治。”余则成说。

这句话说出来之后，车子的速度慢了一拍。

刀疤脸回头看了他一眼。

这一次，他的目光不再是黄包车夫看乘客的目光。

锐利，警觉，像一头在暗巷里蛰伏的野猫。

“客人的药，是从哪进的货？”

“北边进的。”余则成说，“很远的北边。”

空气安静了两秒。

只有车轮碾过石板路的声音。

刀疤脸再次回头。

他的右手不知什么时候已经从车把上挪开了，垂在身侧。

余则成知道，他的手一定在摸座位底下的匕首。

“我不认识你。”刀疤脸的声音变了，低沉、粗粝，像是用砂纸磨出来的，“我也不做北边的生意。

你找错人了。”

“我没找错。”余则成从口袋里慢慢地掏出了一样东西。

那只旧怀表。

铜壳。

磨得发亮。

表链断了一截，用一根细铁丝拧着连上的。

他把怀表翻过来，露出背面。

背面刻着一行极小的字。

余则成看不清刻的什么，但吕宗方告诉过他：把表翻过来，露出背面，然后说一句话。

“表走不动了。”余则成说，“但心还在跳。”

刀疤脸的脚步停了。

他转过身来，看着余则成手里的怀表。

看了很久。
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