凤婉坐在书桌前，台灯开着，面前摊着一本厚厚的医学教材，密密麻麻的解剖图看得她头皮发麻。

看到她进来，凤婉抬起头，嘴角弯了弯。

“今天挺早。”

“嗯。”

“吃饭了吗？”

“还没。”

凤婉放下笔，站起来，走出房间。

“让他自己来吃，怎么能这样惯着，这孩子……”

接下来父亲的话语被开门关门声截断。

“吃吧，妈妈特意为你做的！

。”

凤婉把托盘放在她面前，一碗米饭，一盘青椒肉丝，一碗番茄蛋花汤。

饭菜还冒着热气，香味钻进鼻子里，勾得她胃里咕噜叫了一声。

她看着那盘青椒肉丝，没有说话。

青椒切得粗细不一，肉丝有些焦了，卖相远不如爸爸平时做的那样精致。

可她知道，这是妈妈做的。

妈妈做饭一向不太好吃，青椒永远切不匀，火候永远掌握不好，可妈妈会放很多很多的肉，多到青椒成了配菜。

“妈妈特意为你做的。”

凤婉又说了一遍，语气很轻，像怕说重了会把她吓跑。

她拿起筷子，夹了一筷子青椒肉丝放进嘴里。

青椒炒得有些过了，软塌塌的，肉丝倒是嫩，因为妈妈总是怕肉不熟，会多炒一会儿，结果外面焦了里面还勉强能嚼。

味道不算好，可她一口一口地吃着，没有停下来。

凤婉坐在对面，没有问她好不好吃，没有说“你妈妈其实很关心你”，只是安安静静地看着她吃，偶尔递一张纸巾过来。

吃到一半，她忽然停下来，筷子悬在半空中。

“婉儿。”

“嗯？”

“妈妈……有没有说我什么？”

凤婉想了想，说：“她说你瘦了。”

就这么一句。

没有“她怎么又混到这么晚”，没有“你看看人家凤婉”，没有那些她听了太多年、已经听到骨子里都生了锈的话。

只是“她说你瘦了”。

她低下头，把脸埋进碗里，扒了一大口饭。

饭粒堵在嗓子眼里，咽不下去，她端起汤碗喝了一大口，番茄蛋花汤有点咸，大概是妈妈放盐的时候手抖了。

她忽然想起很小的时候。

那时候妈妈还没有生病，还会在厨房里忙活，她在客厅里跑来跑去，手里举着那只粉色的兔子玩偶。

妈妈从厨房探出头来，围裙上沾着面粉，笑着说：“慢慢，洗手吃饭了。”

那是她记忆里妈妈最清晰的样子。

围裙，面粉，笑。

后来自己很少回家了。

再后来自己好多年没在家吃过饭，厨房里只剩下爸爸的身影。
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