刻完后，她手腕一翻，枪杆在手里转了个利落的枪花，稳稳收在身侧。

就在此刻，神龛后的里屋，突然传来了一声极轻的火柴划燃声。

“刺啦”一声，轻得几乎要被院子里的风声盖过去，却让刘雯雯的身体瞬间绷紧。

握着六合大枪的手猛地收紧，目光紧紧盯着那扇里屋的木门。

“爷爷也进系统了？

还是.

.

.

.”

那是爷爷的书房，也是太爷爷当年住了一辈子的房间。

这间房的钥匙，只有爷爷有。

紧接着，是烟草燃烧的轻响，跟着是旱烟袋磕在酸枝木书桌上的声音。

一下，两下，三下，停半秒，再磕一下。

爷爷磕旱烟袋永远是两下停一秒，节奏慢而稳。

“三下.

.

.

不是爷爷的习惯。”

她没有贸然冲进去，也没有出声喊人，而是把六合大枪轻轻靠在廊柱上。

摊开双手放低姿态，踩着练了十几年的“踩步如猫”的功夫，脚步轻得像一片叶子，悄无声息地挪到了里屋门口。

她抬起手，用指节轻轻敲了敲虚掩的木门，声音里带着一丝自己都没察觉到的紧绷：“请问，里面有人吗？”

屋里的磕烟声瞬间停了。

跟着，是苍老沙哑、带着浓重沧州乡音的声音，像被砂纸磨过一样，慢悠悠地传了出来：“谁啊？

进来。”

不是爷爷的声音。

刘雯雯深吸了一口气，推开了那扇门。

里屋是典型的老式闽南民居格局，临窗摆着酸枝木大书桌。

桌上放着笔墨纸砚和翻得卷边的拳谱，墙上挂着太爷爷和师父李书文先生的黑白合影，还有一幅他亲笔写的“拳镇山河”书法。

书桌旁的太师椅上，坐着个穿藏青色对襟衫的老人。

他身形干瘦，却脊背挺得笔直，哪怕坐着也像一杆立住的枪，花白的头发梳得一丝不苟，手里捏着乌木旱烟袋。

这张脸，她在照片里、录像里、拳谱里看了十多年，闭着眼都能一笔一画地画出来。

刘云樵，她的太爷爷，八极拳一代宗师，去世了三十六年的人，此刻正活生生坐在她面前，抬眼看向她，浑浊的眼睛里带着警惕，像一头年迈却依旧敏锐的豹子。

“你是谁？”

老人开口，沧州乡音很重，“我儿大鹏呢？”

这句话像一道惊雷，在她脑子里轰然炸开。

进系统前那个被她随手划过去、转头就忘得一干二净的系统弹窗，瞬间像潮水一样涌了回来，白底黑字的提示在眼前疯狂闪过：

【是否生成记忆中已经物理死亡的人物数据】

【是/否】

她当时还有些懵，随手选了“是”。

选完就把这事彻底抛到了脑后，根本没细想。
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