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？”

“是.

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您是1992年走的，到现在.

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已经三十六年了欸。”

刘雯雯的声音越说越小，后背的冷汗又冒了出来。

她能清晰地看到老人脸上的血色一点点褪下去。

后背猛地一僵，手里的旱烟袋“哐当”一声砸在了酸枝木的书桌上。

烟锅里的火星撒了出来，落在他的对襟衫上，他却像是完全没察觉。

“三十六年.

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我死了三十六年了？”

他的声音抖得不成样子，猛地抬起手，死死盯着自己的手掌。

没有临终前的浮肿，没有输液留下的针孔，只有常年握枪磨出来的老茧。

他又抬手摸自己的脸，摸自己的胸口。

能摸到皮肤的温度。

能摸到心脏在稳稳地跳。

能闻到武馆里熟悉的松节油和檀香的味道。

甚至能感觉到风从外面吹进来，拂过他的花白头发。

不是幻觉。

可他明明已经死了。

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