"我爸妈都很好相处的。

我爸是大学教授，说话慢吞吞的，最多问你两句学业上的事。

我妈是搞科研的，性格温柔，话也不多。

不会为难你。

"

她想了想。

"就是回去一家人待在一起，吃个团圆饭。

"

最后三个字落地的时候，时轻年的呼吸断了一拍。

餐厅门口的暖风帘嗡嗡地转着，热气和冷气在出口处交汇，形成一层肉眼几乎看不见的气流。

路过的行人裹着围巾低头赶路，购物袋窸窸窣窣地擦过地砖。

他没动。

站在那里，像一棵被突然浇了滚水的树，所有枝叶都在发愣。

团圆饭。

这三个字在他脑子里炸开，碎片落进某个很深很深的地方。

上一次听到这个词，他十二岁，母亲躺在病床上，已经说不出完整的句子了。

窗外有烟花。

红的绿的金的，在惨白的玻璃上碎成一片模糊的光。

后来的每一个除夕，他都是一个人。

出租屋的灯泡坏了好几年没换，他就坐在黑暗里，膝盖抵着窗台，看天上的焰火开了又谢。

楼下有小孩在放鞭炮，有人喊"回来吃饭了——"，拖长的尾音顺着巷子传上来，像一根细细的线，在他耳膜上刮了一道。

那些年他连泡面都舍不得煮两包，就着凉水啃一个馒头，咸菜是超市打折时囤的。

二手手机里连条广告短信都没有。

那片地方住的人都穷。

但他们都有家。

有人喊吃饭，有人催放鞭炮，有人抱怨菜咸了汤淡了。

整栋楼都亮着灯，只有他那间屋子是暗的。

从十三岁到二十岁。

每一年。

时轻年的眼眶红了。

那点热意涌上来得毫无征兆，像翻涌的岩浆顶开了冻了数年的冰盖。

他飞快地别过脸，用手背胡乱蹭了一下眼角，喉咙里堵着一团东西，吞也吞不下去，吐也吐不出来。

尤清水没说话。

她只是伸出手，把他垂在身侧的那只大手握住了。

十指穿过他骨节分明的指缝，一根一根地扣紧。

他的手在发抖。

"你现在有我了。

"

她的声音不大，被风裹着送进他耳朵里，轻得像落在雪面上的一片羽毛。

"以后每一个春节，我都陪你过。
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