营地中央那顶最大的毡帐，帐顶的旗帜在风中猎猎作响，金色的族徽在灰蒙蒙的天光下依然醒目。

远处的毡帐顶上积了薄薄一层霜，太阳一出来便化成了水珠，顺着毡布的纹路往下淌，在帐脚汇成细细的水线。

*

中央那顶最大的毡帐里，炭火烧得正旺。

巴雅尔坐在帐中，面前摊着一张鞣制过的羊皮。

羊皮上用炭笔密密麻麻地标注着各部落的方位、水草分布、冬营地位置。

他用指尖划过一条标注好的路线，停在一个叉形记号旁，目光凝住，眉头微微皱起。

帐帘掀开，冷风灌进来，炭盆里的火苗猛地一蹿，又稳住了。

进来的是巴特尔。

他穿着一件厚实的羊皮袍子，领口翻出一圈灰黑色的狼毛，腰间系着一条镶银的皮带，佩刀挂在右侧，刀鞘上的绿松石在烛火下泛着幽冷的光。

他今年十六，可身量已经接近成年男子，宽肩窄腰，眉目英挺。

“阿爸，您找我？”

巴雅尔抬起头，上下打量了儿子一眼，目光从他肩上的雪粒扫到靴底的泥渍，又从泥渍扫回脸上。

“去遛马了？”

“去了。”

“雪地里跑马，不怕摔？”

“摔了再爬起来就是。”

巴特尔走到炭盆边，伸出手烤了烤，掌心朝下，手背被冻得发红。

他搓了搓手指，“阿爸，您别总当我是小孩子。”

巴雅尔嘴角动了一下。

十六岁，在草原上已经算是成年了。

骑马、射箭、摔跤、带兵，样样拿得出手。

年初那场雪灾，部落里的牲畜冻死不少，是他带着三百骑，连夜去外地运来干草，救下了大半牲口。

回来的时候，手上全是冻疮，皮靴磨破了底，脚掌上缠着的布条被血浸透，和皮肉粘在一起，往下扯的时候他一声没吭。

巴雅尔嘴上没夸过什么，可那之后，部落里的大事小情，他开始让巴特尔参与。

“过来，坐下。”巴雅尔指了指羊皮旁的垫子。

巴特尔走过去，盘腿坐下，目光落在羊皮上那些密密麻麻的标注上。

肯特山、克鲁伦河、呼伦湖、乌尔逊河……这些地名他从小听到大，每一处水草、每一条路线都印在脑子里。

乌云坐在丈夫身侧，手里捧着一碗热腾腾的奶茶，没有说话，目光在巴雅尔和巴特尔之间来回移动。

巴雅尔的目光落在羊皮上那条虚线上。

从博尔济吉特到归化城，再从归化城到京城，两千多里路，春天路化，夏天多雨，秋天风沙，冬天大雪。

什么时候出发、走哪条路、带多少人、带什么礼，每一步都不能错。

错了，不只是丢脸的事，是关系到整个部落将来的大事。

“阿爸，我要去京城吗？”

巴特尔的声音不高，可那双眼睛亮得很。

巴雅尔望着长子。

巴特尔长得像他，浓眉大眼，鼻梁高挺，下颌线条刚硬，草原上的风沙没有把他磨圆，反而把他的轮廓削得更凌厉。

像一块被河水反复冲刷的石头，棱角分明。

“你想去？”

“想。”
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