阿尔斯楞没有再追问。

“大哥，南苑靶场的事，苏赫巴鲁叔叔在安排了。

他说后天一早出发，看完试枪，在那边用午膳，下午回来。

你要带什么东西吗？”

“不带。

人去了就行。”

阿尔斯楞点了点头，起身出去了。

走到门口又停下来，回过头。

“大哥，那个人坐的马车虽普通，可宫里能坐马车的，都不是寻常人。

你若真想知道是谁，明天让苏赫巴鲁叔叔打听打听。

他在理藩院有熟人。”

巴特尔没有说话。

阿尔斯楞带上门，脚步声在走廊上渐渐远去。

巴特尔站起身，走到窗前。

窗外，天色暗下来了。

最后一抹霞光从天边消失，像一炉炭火燃尽了最后一点余烬。

驿馆的院子里点起了灯，橘黄的光晕在暮色中摇摇晃晃，将那几个还在忙碌的侍卫的影子拉得忽长忽短。

远处传来梆子声，闷闷的，一声接一声，从街这头传到街那头。

他伸出手，碰了碰窗棂。

木质的窗框被夕阳晒了一整天，还残留着些许余温。

“大哥。”

这时，门外传来阿尔斯楞的声音，隔着门板，闷闷的。

“阿爸让你过去。”

巴特尔收回手，理了理腰带，推门出去。

巴雅尔的房间在走廊尽头，门前站着两个侍卫，见巴特尔过来，侧身让开，替他推开门。

巴雅尔坐在桌前，面前摊着那张羊皮地图。

烛火映着他的侧脸，将那道被风沙刻出的深纹照得沟壑分明。

阿尔斯楞坐在一旁，手里捧着一杯奶茶。

巴特尔在父亲对面坐下。

“明日去礼部，把贡品的单子递上去。

后日去南苑靶场。

皇上说了，让你去看看‘威远’枪。”

巴雅尔的声音不高，语速不快，“看完回来，写个折子。

把你看枪的感受，一五一十地写下来，呈给皇上。”

巴特尔抬起头。

“阿爸，我不会写折子。”

“不会写，学。

阿尔斯楞，你教他。”

阿尔斯楞放下茶杯。

“大哥，折子不难写。
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