“幻影”小队中最不可控，也最才华横溢的一个疯子。

前南斯拉夫内战中，他曾在联合国维和部队的眼皮底下扮演了三个月的“平民”，在撤离日当天一个人端掉了一整个检查站。

他天生就是为“表演”而活的人。

“这次的剧本，”沃尔科夫的声音平静而意味深长，“需要一个真正的天才演员。”

灰狼退下。

指挥室再次陷入死寂。

沃尔科夫走回全息地图前，目光落在标注着“幽灵”首领代号的那个闪烁光点上。

“秦……”

他用只有自己能听到的声音低声呢喃。

“听说你是华夏最优秀的军人。”

“可惜。”

他的嘴角勾起一抹若有若无的弧度。

“你以为自己在跟一头老狮子搏斗。

却不知道真正决定你命运的，是幕布后面提着线的人。”

他伸手关掉了“幽灵”的光点标记——如同上帝从名册上抹去一个微不足道的名字。

“在我的剧场里，没有人能活着退场。”

……

塞尔维亚，贝尔格莱德。

一栋灰扑扑的苏联时期公寓楼，三层。

这里是“幻影”小队的安全屋。

从外面看，它和这条街上任何一栋半死不活的老楼没有区别——窗户上挂着发黄的窗帘，门口停着一辆锈迹斑斑的拉达轿车，楼道里弥漫着廉价香烟和过期奶酪的混合气味。

但在那些发黄窗帘的背后，十三名全世界最危险的雇佣兵正在做最后的准备。

他们都是沃尔科夫从东欧各国的战争废墟中亲手捡回来的“碎片”——前阿尔法、前格鲁乌、前克罗地亚特种旅……每一个人的手上都沾满了足以让海牙国际法庭忙上十年的鲜血。

但此刻，他们的头领，代号“幽冥”的男人，看起来却和“杀手”二字毫不沾边。

他坐在窗边一把摇摇晃晃的旧椅子上，膝盖上摊着一本翻卷了边的旧书——约翰·勒卡雷的《锅匠，裁缝，士兵，间谍》。

他读得很认真，偶尔还会用铅笔在书页空白处写下几个潦草的批注。

“头儿，”一名队员推门进来，“命令到了。”

幽冥没有立刻抬头。

他不紧不慢地将书签夹好，合上书，然后才抬起那双灰绿色的眼睛。

那双眼睛很特别。

不是凶狠，不是冷酷，而是一种近乎纯粹的、不带丝毫道德判断的好奇。

就像一个孩子蹲在地上看蚂蚁搬家时的那种好奇。

只不过，他好奇的对象，是人类的恐惧。

他接过任务简报，快速浏览了一遍。

维也纳。

金色大厅。

冒充“幽灵”。

他的嘴角缓缓上扬。

那不是嗜血的狞笑，而是一个天才演员在拿到梦寐以求的剧本时，发自内心的、纯粹的喜悦。

“维也纳……金色大厅……”
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