叶面油亮亮的，在月光下泛着光泽，叶脉清晰得像画上去的。

吕梁在塘水里坐直了身子，低头看着自己的手。

灵液泡过的水，浇什么什么就活。

那要是泡过灵液的泥地，种什么呢？

他抬起头，看着那片巴掌大的菜地——就这么一小块，原来种着几棵白菜、几株西红柿苗、几根黄瓜秧。

村里没人打理，都荒着，说是菜地，其实就是一块长草的泥巴地。

他站起来，从水塘里舀了一瓢水，泼在菜地上。

然后又来一瓢。

又一瓢。

月光下，那片泥巴地像是在发生着什么看不见的变化。

土的颜色变深了，裂开的缝合拢了，那些杂草的根在往下扎，那些黄瓜秧、西红柿苗的茎在往上挺。

吕梁蹲在菜地边上，盯着那片地看。

黄瓜秧的藤蔓在攀爬。

肉眼可见地攀爬。

几片嫩叶从藤节上钻出来，打着卷儿的，像婴儿蜷着的手指，慢慢伸展开，变成巴掌大的叶子。

黄色的花苞鼓起来了，一朵，两朵，三朵，在夜风里轻轻晃动，像是要赶在天亮之前开出来。

西红柿苗在拔高。

原本只有一拃高的小苗，一个时辰不到，窜到了膝盖高。

茎秆粗壮了，分枝多了，小小的青色果子从叶腋底下冒出来，一串一串的，像绿色的玻璃珠子。

白菜就不说了。

已经舒展得不像白菜了，叶面肥厚得像巴掌，叶柄白嫩嫩的，透着光，像玉雕的。

吕梁就这么蹲在菜地边上，月亮从东边走到南边，他看了一整夜。

黄瓜开花了。

黄瓜谢花了。

黄瓜长出来了。

手指长，小臂长，比小臂还长。

一根根垂在藤架下面，粗得像擀面杖，翠绿翠绿的，表面带着一层毛茸茸的刺，在月光下像裹了一层霜。

西红柿由青转白，由白转粉，由粉转红。

红透了，红得像灯笼，圆滚滚的挂了一串。

白菜更是疯了一样往外鼓，叶面厚得掐不动，一棵棵跟小磨盘似的，把旁边的杂草挤得没地方站。

吕梁咧着嘴，笑了整整一宿。

天蒙蒙亮的时候，菜地里已经琳琅满目了。

黄瓜架垂得弯了腰，西红柿红得像要滴血，白菜白胖胖的蹲了一排。

吕梁站起来，腿都蹲麻了，但心里舒坦得像喝了蜜。

他踢拉着鞋片子，深一脚浅一脚地回了屋。

屋里，林雪趴在桌子上睡着了。

她面前放着一本书，书页翻了一半，嘴角还压着一道印子。

煤油灯还亮着，灯芯已经快烧到头了，火苗一跳一跳的，在她脸上投出忽明忽暗的光影。

桌子边上放着一碗温水，用手背碰了碰，凉透了，显然放了一整夜。

吕梁站在门口，看着她睡着的样子，心里忽然软了一下。
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