那十几个孩子.

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后来我们去晚了，等再找到的时候，已经没有一个活口。”

真寂的声音越来越低，最后几乎听不见了。

“二十年来，我每时每刻都在想，如果当初我再强硬一些，会不会.

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“够了。”

真玄的声音忽然响起，不高，却像一记暮鼓晨钟，将真寂从回忆的泥沼中拽了出来。

真寂抬起头，泪眼模糊中，看见真玄的目光平静而清澈，像是深冬的潭水，不起一丝波澜。

“真寂师兄，”真玄缓缓道，“你方才说，二师弟破了戒，所以才死。

那我问你，他为什么破戒？”

真寂一怔。

“因为.

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因为那些孩子.

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.”

“对，因为那些孩子。”真玄的声音很轻，却字字如铁，“他不是为了自己破戒，他是为了救人。

他犯了错，但他的心，是干净的。”

真寂张了张嘴，说不出话来。

“而你，”真玄的目光直视真寂的眼睛：

“你把这笔账背了二十年，把三个师弟的死都归结到自己头上，把每一条戒律都当成不可逾越的高墙。

你以为这样就能保护所有人，你以为只要所有人都守规矩，就不会再有人死。”

他顿了顿，声音变得柔和了一些。

“但你忘了一件事。”

“什么事？”真寂的声音沙哑得像砂纸。

“你忘了问自己，你的心，在哪里？”

这句话像一道闪电，劈开了真寂心中二十年的黑暗。

他呆住了。

“戒律是工具，不是目的。”真玄的声音在空旷的持戒堂中回荡。
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