“呸，说什么丧气话。

咱们这辈子都穷成这样了，死了阎王都嫌寒碜，不收。”

三十年了。

他以为那方印早就丢了。

他甚至以为，陈玄早就忘了那个醉醺醺的夜晚、那两块一文不值的劣石、那两个一文不值的穷举子。

可这方印在这里。

磨秃了角，磨亮了面，像是被一双手攥了三十年。

杜白握住铜印的手开始发抖。

“这是陈玄陈大人留给您的东西。”年轻人的声音压得很低，几乎被风雪盖过去，“陈大人说……拿着这方印来找您的人，是他这辈子最信得过的人。”

杜白听着这句话，喉咙像被人塞了一把烧红的炭。

他张了张嘴，想说什么，可一个字都挤不出来。

年轻人深深地看了杜白一眼。

那一眼里有太多东西。

有连日赶路的疲惫，有目睹同袍惨死的创痛，有穿越满城暗桩的紧绷，有完成使命的如释重负，还有一种说不清道不明的、对这个将死未死的破败王朝最后一丝微弱的希望。

太沉了。

不该压在这么年轻的肩膀上。

他什么都没多说。

抱拳。

躬身。

转身就走。

没有回头。

脚步踩在积雪上，“咯吱咯吱”，越来越远。

身影缩成一个小小的黑点，被巷口灌进来的风雪一裹，就像一滴墨滴进了白纸里，无声无息地化开了。

最后被风雪彻底吞没了。

杜白站在门口，手里攥着那枚铜印和那个油布包。

印章冰凉。

油布包很沉。

他的指尖碰到了一股淡淡的、干涸了的血腥气。

老妻站在他身后，低声问了句：“是谁？”

杜白没回答。

他慢慢转身，回到院子里，关上院门。

回到屋里，他没去桌边。

他在那盆半死不活的炭火旁坐下，将油布包放在膝上，一层一层打开。

最里面是一封信。

信封正面，五个字。

“杜白兄亲启。”

是陈玄的字，瘦金体，每一笔都像是用刀刻出来的。

只是最后那个“启”字的收笔，拖出了一道长长的、微微颤抖的痕迹。

杜白攥着信封，他的拇指搭上火漆的边缘，停了一下。

又停了一下。
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