没叫车。

沿着街边往北走。

九月的格尔木，白天热得晒人，傍晚一下子凉下来，风从戈壁那边吹过来，干燥，带着微微的沙土味道。

街道不宽，两车道，中间没有隔花带。

路灯是老式的钠灯，暖黄色，往地上洒一团团光圈。

烧烤摊的老板蹲在店门口，一手拿签子，一手翻肉。

油滴在炭上，“滋啦”一声冒出白烟。

旁边的桌上坐着三个穿工服的中年男人，袖口卷到胳膊肘，脸上晒得黑红，嗓门大得隔一条街都听得见。

“老马，你那车今天又趴窝了？”

“别提了，发动机拉缸，修了八百，心疼得我中午没吃饭。”

“没吃饭你现在吃三十串？”

“心疼归心疼，肚子不答应啊。”

三个人笑成一堆。

陈时渡从他们身边走过。

没人多看他一眼。

一个穿卫衣的年轻人，在这座城市里太普通了。

再往前，一家杂货店的门帘子被风掀开又落下。

老板娘坐在柜台后面，戴着老花镜，手里织毛衣，电视开着，声音很大，演的是什么家庭伦理剧。

隔壁是一家水果店。

大姐正把一箱苹果从三轮车上搬下来，男人在店里码货，两口子一句话不说，配合得像齿轮。

再走几步，一家面馆。

玻璃窗上糊满了水汽，里面灯光昏黄。

一个七八岁的男孩趴在桌上写作业，旁边坐着他妈，一边给客人下面一边扭头看一眼他的作业本。

“那个字又写错了，横不出头。”

“知道了妈。”

“知道了你改啊。”

“我先把这道题做完。”

“你做完了也还是错。”

母子俩的对话混在煮面的水汽里，带着一股极其平淡的烟火味。

陈时渡放慢了脚步。

他已经很久没有这样走在一座普通的城市里了。

太清宫的松涛不是这个声音。

紫府丹房的灯火不是这个颜色。

龙虎山的夜里闻不到孜然和煤烟。

他在道门走了太久。

久到差点忘了，人间是这个味道。

风把一个塑料袋吹过脚边，贴着地面滚了几圈，挂在路灯柱子上。

一条串串店门口拴着的土狗冲他摇了两下尾巴，大概是闻到了他身上的羊肉味。

陈时渡蹲下来，伸手摸了摸狗头。

土狗舔了他的手背一口。
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