散场的哨声响起，人群瞬间散开。

大家站起来，拍着身上的土，互相交谈着，脸上带着兴奋，都在讨论刚才的发言。

张新启凑过来，拍了拍他的胳膊：“李承霄，你插队那会儿在哪儿？”

他站起来，拍了拍军装下摆的尘土，语气淡得像白开水：“陕北。”

张新启还想再问些什么，他已经转身走了。

走出操场，绕过喧闹的人群，他在一棵老槐树下停住脚步。

树身粗壮，枝桠向四周伸展，像一双张开的大手。

他摸出兜里的烟，点上。

第一口烟吸进去，呛得他剧烈咳嗽起来，眼泪都快出来了。

他把烟掐灭在树干上，靠着冰冷的树皮，看着远处灰蒙蒙的天。

想起刚才那个女生说的话——黄沙中拉手风琴，油灯下学外语。

他嗤了一声。

这次是真的笑了。

笑里没有温度，只有一片荒芜。

周三下午没课，李承霄揣着本翻旧的笔记本，去了医学系旁听。

医学系的阶梯教室挤得水泄不通，门口都站满了人。

他扒着门框看了一眼，连落脚的地方都没有，想了想，转身往外语系走去。

外语系的教学楼比地质系安静得多。

走廊里铺着磨得发亮的木地板，偶尔有一两个学生抱着书匆匆走过，脚步放得很轻，像怕惊着谁。

一间阶梯教室的门虚掩着，李承霄贴着墙根，轻轻溜了进去。

里面坐得满满当当，空气浑浊得像发酵过度的面团，混着粉笔灰味、汗味和旧书本的霉味，闷得人喘不过气。

讲台上的老先生戴着一副深度近视眼镜，镜腿用线缠在耳朵上，手里捏着一根粉笔，声音有些发颤，正一字一句地领读单词。

台下一片死寂，只有钢笔划过纸页的“沙沙”声，像春蚕在啃食干枯的桑叶。

没人抬头，也没人应声，每个人都埋着头，疯狂地抄写着黑板上的板书，仿佛那是唯一的救命稻草。

“同学们，请试着跟读一下这个音标。”

老先生等了片刻，教室里依旧安静。

他又试探着点了一个前排的学生：“这位同学，你来试试？”

那学生猛地站起来，脸色涨得通红，像受了莫大的委屈，梗着脖子，半天才憋出一句：“老师，我……我读不出来。”

老先生推了推眼镜，叹了口气，正要继续讲解，角落里突然传来“啪”的一声脆响。

是刚才在门口见过的工农兵学员，穿着洗得发白的军装，此刻正猛地把钢笔摔在桌上。

他站起身，指着老先生的鼻子，声音洪亮得刺耳，像炸雷一样在教室里炸开：“老师！

你这课上得不对味儿！

光教我们这些洋文，让我们鹦鹉学舌，这算什么？

这是脱离无产阶级政治，是崇洋媚外！”

这句话像一颗炸弹扔进了油锅。

老先生的手明显抖了一下，粉笔头“啪”地折断在黑板槽里。

他显然是经历过风浪的，可此刻脸色还是瞬间变得煞白，额头上渗出细密的汗珠。

他慌乱地翻动着手里的教案，声音带着讨好的颤抖，试图圆场：“同……同学们，学这个语法，是为了更好地……这样吧，我们换一种方式，用英语来学习宣传毛泽东思想，好不好？

比如，‘serve the people’……”

承霄坐在后排的阴影里，看着老先生那副卑微讨好的模样，心里猛地一抽。
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