.”

“小姨，”李承霄打断她，“我等得起。”

沈清兰盯着他，半晌没说话。

她抬手替他整了整衣领，指尖轻柔，像他小时候那样。

“行吧。”她叹了口气，“你跟你爸一样，认准了就不回头。”

她转身往路口走，走了几步又停下来。

“承霄，手头紧不紧？”

“不紧，我够花。”

“别逞强。”沈清兰从包里掏出一个信封，塞进他手里，“拿着。

不是让你乱花，是让你手头宽裕些。

以后用钱的地方多着呢。”

李承霄想推回去，沈清兰瞪了他一眼：“跟小姨还客气什么？”她顿了顿，声音软下来，“要是你真跟沐家姑娘成了，往后结婚过日子，哪样不要钱？

要是成不了.

.

.

.

.

.”她没往下说，拍了拍他的手背，“成不了也没关系。

你还有小姨呢。”

李承霄攥着那个信封，喉咙发紧，说不出话。

沈清兰转身拦了一辆出租车，临上车前回头看了他一眼：“回去吧，别送了。”

“小姨.

.

.

.

.

.”

“行了，别说了。”她摆摆手，钻进了车里。

李承霄站在胡同口，看着那辆车的尾灯消失在夜色里。

手里的信封沉甸甸的，他低头看了一眼，封口没封严，露出几张外汇券的边角。

风灌进领口，他把信封揣进兜里，转身往回走。

路灯把他的影子拉得很长，孤零零的，踩在自己脚下。

回到自己小屋，他坐在床沿上，盯着对面斑驳的墙壁。

小姨那句话在脑子里转了一晚上——“他们没表态，其实就是没答应。”

他何尝不懂？

从头到尾，没有一句准话。

“让孩子自己处”“等她回来再说”，听着是体面，实则是道不置可否的屏风。

可他能说什么？

他现在什么都没有。

一间十多平米的筒子楼，一件洗得发白的中山装，一个永远洗不清的“海外关系”。
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