\"大人，要进去么？

\"

别里科夫的手按在腰间的燧发枪上，枪套是鞣制过的海豹皮，针脚细密得能数清纹路。

尼古拉没说话，只是踢了踢马镫。

铁蹄的马蹄铁磕在石阶上，发出清脆的响，惊得檐角的冰棱簌簌坠落，在两人脚边碎成星子。

修道院的门吱呀作响。

穿粗麻法袍的老修士举着烛台迎上来，烛火在他脸上跳动，把皱纹里的霜花照得忽明忽暗：\"摄政大人远道而来.

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\"

\"我找康斯坦丁。

\"尼古拉的声音像淬过冰的钢。

\"带路。

\"

老修士的喉结动了动。

“跟我来吧。”

走廊里飘着松脂与陈年旧书的味道，墙壁上的湿壁画剥落了半张圣母像，露出底下的砖石。

转过三道拱门，老修士停在一扇橡木门前，门楣上刻着褪色的神像。

\"康斯坦丁大人就在里面。

\"老修士缩了缩肩膀。

\"他不喜欢被人打扰。

\"

尼古拉毫不客气的上去开门，门轴转动的声音比雪落还轻。

尼古拉跨进去时，先闻到了药味——苦艾与龙涎香混着铁锈，像浸了血的裹尸布。

烛火在壁龛里摇晃，照见窗边的身影。

一个憔悴的中年人，他的哥哥康斯坦丁穿着褪色的修士服虔诚的坐在神像前祷告，冰蓝色泛白的头发发披散在肩头。

康斯坦丁头也没抬，根本不看来人是谁。

尼古拉的靴跟磕在地板上。

康斯坦丁终于抬头，烛光落进他眼里，那里没有帝王的锋芒，只有两潭结了冰的湖水。

“尼古拉？

想不到你居然还会来看我。”

尼古拉走近几步，靴底碾过地板上薄薄的积雪，发出轻微的咯吱声。

他站在康斯坦丁身前，看着兄长的背影曾经挺拔的脊背如今佝偻着，像是被岁月压弯的枯枝。

这间屋子比想象中更冷，没有壁炉，只有从破损窗棂灌进来的寒风，卷着细碎的雪沫子，在地板上积起薄薄一层白。

角落里堆着些干硬的面包和褪色的经书，空气中弥漫着雪水与尘埃混合的味道，唯独不见半点生气。

康斯坦丁坐在一张简陋的木椅上，手里拿着针线，正缝补一件小小的襁褓。

那双手曾握过权杖与剑，如今却在做着妇人的活计，指节粗大，布满冻疮，动作却意外地稳。
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