那些人站在仓库的另一侧。

有的站着，有的蹲着，有的靠在墙上，有的两个人互相靠着，有的一个人孤零零地坐在地上，双手抱着膝盖。

布哈林把烟从嘴里拿下来，夹在食指和中指之间。

烟灰落在他的囚服裤腿上，他没有去掸。

“全在这儿了。

能走的，不能走的，活着的都在了。

有一些重伤的，希斯顿人把他们转移到别的病房去了，不在战俘营里。”

他停了一下，又补了一句。

“大概有几十个吧，具体数字不清楚。”

拉斐尔的眼睛亮了一下。

“布哈林少校，您现在应该是这些被俘的兄弟当中级别最高的长官了吧。”

布哈林没有立刻回答。

他把烟又叼回了嘴里，吸了一口，这次的烟吸得很浅，在嘴里转了一圈就吐出来了。

“是的，怎么了？”

“我希望您率领兄弟们加入我们 一起反抗这些希斯顿人。”

布哈林没有说话。

他站在那里，手里夹着烟，烟灰又长了一截，摇摇欲坠地挂在烟头前端，他回头看了一眼身后那些穿着囚服的人。

那些人也在看着他。

那些目光没有看他，低着头，有的看着自己的脚尖，看着地面上的裂缝，看着囚服袖口上那排黑色的编号。

布哈林把目光收回来了。

他想说很多话，但他不能说。

他想说：其实在这里被关着也没那么糟。

希斯顿人没有打他们，没有饿他们，受伤了还给治。

吃的东西是差了一些，但一天三顿，顿顿不少，不会有人在半夜被饿醒。

不用去打仗，不用去送死。

他说不出口。

他看着拉斐尔带来的人。

那些人的脸上全是硝烟的痕迹，眼睛底下是深得发黑的眼圈，嘴唇干裂，皮肤粗糙。

这些人穿过敌人的防线，钻进臭气熏天的下水道，在黑暗的溶洞里摸了几十分钟，冒着枪林弹雨打进这座堡垒，不是为了来听他说“我不想打了”的。

他点了点头。

很轻，很慢，像一颗被风吹了很久的种子终于落到了地上。

“好。”布哈林说。

拉斐尔把烟从自己口袋里抽出来，整包递给了布哈林。

布哈林接过去了，握在手里。

“卓雅长官呢？”拉斐尔忽然问。

“她真的死了吗？

我们收到的最后一封来自1号堡垒的电报，说她已经战死了。”

布哈林正在把那包烟往囚服的口袋里塞，突然愣住了。

“死了？

怎么可能？
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