拉斐尔的手在枪套上按了一下，手指扣住了扣盖，没有打开。

第二个回答是“尼基塔开枪打伤了他们”。

拉斐尔的手从枪套上松开了，垂在身侧，手指微微蜷着，指甲掐进了掌心里。

第三个回答是“康斯坦丁阻止了追击”。

拉斐尔的目光从帕维尔的脸上移开，移到了康斯坦丁的后背上。

那个蓬乱的灰蓝色头发，那双被反绑在身后的、布满老茧和伤疤的手，那件皱巴巴的、领口敞开的、洗得发白的军装。

拉斐尔的脑海中闪过无数个念头，像一台被人按下了快进键的放映机，画面一帧一帧地飞速切换。

米哈伊尔和维罗妮卡穿着希斯顿人的白大褂站在珂尔薇身边。

康斯坦丁站在走廊里说“我命令你们停下来”。

那些希斯顿士兵拼了命也要守住的那扇门。

门后面那个蓝色头发的医疗部长。

他想通了。

不是所有的线索都拼在了一起，是那条线在他脑子里断开了，断得很干脆，干脆到他能听到那根线断裂时发出的“嘣”的一声。

他没有时间去想那根线为什么会断，是谁剪断的，什么时候剪断的。

他只知道一件事——他没有时间了。

“所有人听令。”拉斐尔的声音从喉咙里挤出来的时候，带着一种沙哑的、像是被什么东西磨过了的粗糙质感。

他的语速比平时快了一倍，每一个字都像是一颗从枪膛里射出来的子弹，干脆的，利落的，不需要说第二遍。

“拿到的物资——能带多少带多少——带不走的全部扔下——所有人撤回下水道——退回溶洞——从海滩撤离——”

命令沿着走廊一道一道地传递下去。

叶塞尼亚士兵们在交火的间隙中开始后撤，不是溃败，是那种有组织的、逐次掩护的、每一支部队都知道自己该在什么时候撤、撤到哪里、撤完之后下一步该干什么的后撤。

有人在走廊拐角处扔出了一颗烟雾弹，灰色的浓烟在走廊中间炸开，像一道突然竖起来的、灰白色的墙，把希斯顿人的视线隔开了。

有人在撤退之前在门口和楼梯口布设了绊雷，拉环被细铁丝固定在门框和楼梯扶手上，只要门被推开、有人踩到楼梯上，手榴弹就会从墙上弹下来，在人群中爆炸。

有人在最后一批撤退之前把手里最后一梭子子弹全部打光了，不是为了杀伤，是为了压制，是为了让希斯顿人不敢抬头，不敢追。

布哈林从走廊的那一头跑了过来。

他的军装上全是灰，脸上有一道被碎石划破的口子，血从颧骨往下淌，流进了嘴角，他用手背擦了一下，手背上全是血。

他跑到拉斐尔面前，喘了一口气，弯着腰，两只手撑着膝盖。

他的声音从那口还没喘匀的气里挤出来，又急又哑，但每一个字都很清楚。

“长官——下水道排污系统进入溶洞的那个洞口——我已经布置好了炸药——引爆线拉到了溶洞里面——”他直起腰，用手背擦了一下额头上的汗，汗珠从他的眉毛上被甩了出去，落在拉斐尔的靴面上。

“只要咱们的人全部撤进溶洞——点燃炸药——洞口就会被封死——希斯顿人没法从下水道追我们——”

拉斐尔伸出手，用力在布哈林的肩膀上拍了一下。

那一巴掌拍得很重，发出啪的一声脆响，在枪声和爆炸声中，那一声脆响几乎听不到，但布哈林感受到了，从肩膀传到胸口的那阵震动。

“谢谢你。”拉斐尔说了这三个字，声音不大，但每一个字都像是从心底最深处被挖出来的，带着体温。

叶塞尼亚人的撤退在希斯顿人的全面进攻中艰难地进行着。

有人在撤退的途中被子弹击中，倒在了走廊上，血从身下洇开来，在灰白色的水泥地面上画出一大片不规则的、暗红色的地图。

旁边的战友弯下腰把他拽起来，拖着他往后跑，他的腿在地上拖着，在地上留下了一道长长的、断续的血痕。

有人在撤退之前把手里最后一颗手榴弹扔了出去，不是为了杀伤，是为了争取那几秒钟的时间。

手榴弹在走廊里爆炸，弹片在墙壁上留下了一排排蜂窝状的、密密麻麻的弹孔。

康斯坦丁被推着肩膀往前走，绳索还绑在手腕上。

他的步子还是那样稳，不急不慢的，没有因为身后有追兵就加快了速度，也没有因为前面就是撤退的终点就放松了警惕。

他的目光落在走廊的墙壁上，落在那张发黄的、边角卷起来的防火警示牌上，落在那盏一闪一闪的、快要坏了的日光灯上，落在那些被子弹打穿的、石灰粉尘还没有落尽的弹孔上。

堡垒的大门被从里面打开了。

厚重铁门在打开的时候发出一声沉闷的、金属摩擦金属的吱呀声，门轴需要上油了，推门的人用了很大的力气，门才慢慢地、不情愿地朝两边分开。

门外的暮色像一盆冷水一样从门缝里灌了进来，灰白色的，带着平原上那股干燥的、枯草和沙土混合的气味。

洛林站在门口，披风在他身后垂着，没有被风吹起来。

守门的士兵看到他，愣了一下，然后立正、敬礼。

他的右手抬到眉梢的高度，手指并拢，拇指贴着手掌，手掌和手腕绷成了一条直线。

他的手在眉梢处停了一下，放了下来。
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