你写出来又有什么用？

她不是早就死了么？

你忘了她，不也就忘了那份伤心么？

多好啊！

忘了就不痛了！”那声音又尖又柔，带着一种令人昏昏欲睡的魅惑。

陆文昭的笔忽然顿住了，眼前那张白纸上的字迹开始模糊晃动，他的眼皮越来越沉，耳边母亲的哭声、父亲的叹气声、考场上的钟声混杂成一团，让他分不清自己身在何处。

就在他将要松手的那一刻，他忽然想起母亲临终前拉着他的手说的话——“儿啊，娘这辈子没给你留下什么，只盼你往后日子过得踏实，别叫娘在下面还替你操心。”这句话像一根针扎进他混沌的脑子里，他猛地咬破了自己的舌尖，剧痛让他瞬间清醒过来。

他攥紧那支烫得几乎握不住的笔，继续往下写。

一个名字、一段往事、一张面孔、一声笑语，他拼了命地把那些被吞掉的记忆一件一件从笔尖上拽回来。

那厉鬼的咆哮声越来越弱，黑烟渐渐散淡。

陆文昭写到最后一行时，笔杆突然咔嚓一声从中间断裂，一蓬墨汁喷溅而出，撒了他满头满脸。

那团黑烟在书房中盘旋了两圈，发出一声不甘的哀嚎，然后缩成一缕，钻回了铁匣中的柏木牌里，木牌上“柳三郎之位”几个字闪了一下红光，便彻底黯淡下去。

陆文昭放下断笔，瘫坐在椅上，浑身汗如雨下。

他闭上眼感受了一下——那些记忆果然回来了！

母亲的音容笑貌、父亲的身影、幼时在院子里追蜻蜓的画面、同窗们一起读书的场景，一样不少，全在脑子里，清清楚楚，明明白白。

他抱着那卷写满了字的血纸大哭了一场，又大笑了一场。

第二天一早，陆文昭带着铁匣和断笔回到宝林寺，将它们交给了智通禅师。

智通禅师念了一整天《往生咒》，将那柏木牌上的怨气彻底超度，又将铁匣和断笔一起封在一口铜钟之下，说：“从此这厉鬼便永世不得出来了。”陆文昭再三拜谢，又捐了二百两银子给宝林寺修缮佛殿，这才放心回了京城。

回到翰林院后，陆文昭整个人都变了。

他辞了编修的差事，自请外放到一个偏远小县去做知县，整日埋首政务，踏踏实实替老百姓办事。

有人问他为何放着京官不做，要去那穷乡僻壤，他只是笑笑，说：“我以前写文章，靠的是旁门左道，心里头虚得很。

如今我只想靠自己的真本事做点实事，哪怕这辈子就写出一篇让老百姓记得住的文章，也值了。”

陆文昭果然在知县任上干出了名堂。

他主持修了三条水渠，开了一所义学，断案公正，从不徇私，百姓们都叫他“陆青天”。

闲暇时他也写文章，字字句句都是自己的真性情，不刻意追奇逐巧，反倒比从前那些借笔而来的锦绣文章更打动人心。

几年后他因政绩卓着被擢升为同知，后来又做了一任知府，最后致仕回乡时，山阴县的百姓夹道相送，他坐在轿子里一路抹泪。

晚年的陆文昭回到绍兴老家，在屋后辟了块菜园子，每天种种菜、读读书、教教孙子写字。

有人问他当年那支神笔的事，他只是摇头苦笑：“那不是什么神笔，是个催命的鬼东西。

你们记住，写文章靠的是自己的真学问、真性情，旁的东西再灵验也不长久。

你要拿自己的东西去换，换来的终归是别人的，你迟早得还。”

陆文昭活到七十三岁，无疾而终。

临终前他把几个子孙叫到床前，说了这么一番话：“我这一辈子，前半辈子糊涂，后半辈子总算明白了。

人活一世，什么功名富贵都是虚的，唯独你的记忆是真的——你记得你娘怎么笑，你爹怎么说话，你童年时看过的月亮、吹过的风，这些都是谁也拿不走的东西。

一旦这些没了，你就算做了皇帝，也是个空心人，跟个木偶没什么分别。”子孙们听了似懂非懂，只把他最后一句话记在了心里。

陆文昭过世后，绍兴府一带流传起一段故事，说山阴出了个陆知府，年轻时贪图一支神笔走捷径，差点把自己的魂儿都搭进去，后来幡然悔悟，才把命捞了回来。

有个说书先生把这故事编成了一段评话，叫做《借笔记》，每年科举前后在茶楼里说，那些赴考的读书人听了，有的当热闹看，有的却暗暗警醒了几分。

到了清朝康熙年间，宝林寺翻修大雄宝殿，掘地基时挖出了那口铜钟。

打开钟一看，铁匣锈成了渣，里面的柏木牌也朽成了一捧灰，那支断笔却还剩下半截，乌沉沉的竹管泡在泥水里多年，居然没有烂透。

有个小和尚不懂事，拿起来在石头上蹭了两下想看看还能不能用，笔管上忽然渗出一滴墨来，滴在地上竟自己蜿蜒成两个字：“饿了。”那小和尚吓得把笔扔出老远，大叫着跑去找方丈。

方丈赶来一看，合掌念了声佛，将那半截笔投进了烧砖的窑里，烧了三天三夜，连灰都洒进了河里。
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