五公斤装的，塑料袋包装，上面印着某个品牌的商标。

面粉袋瘪了一半，像是被人从里面掏过。

苏牧把面粉袋打开，里面除了面粉什么都没有。

他又翻了翻那件外套的口袋，空的。

“我就不该抱有什么期待！”

暗骂一声。

他正准备离开，余光瞥见了外套内侧的衬布上写着一行字。

那是用血写的字。

暗红色的，已经干透了，有些地方甚至开始发黑。

字迹歪歪扭扭，像是在用最后一点力气歪斜地刻下来，笔画深的地方几乎把衬布划穿，浅的地方若有若无，但每一个字都能辨认清楚：

“福宁花园17栋304。

我儿子在里面。

六岁。

请把这袋面带给他。

求求了。”

苏牧盯着这行字，手指不自觉地捏紧了那件外套。

他没有动，就那么蹲在尸体旁边，盯着那几行血字看了好几秒。

六岁。

一个六岁的孩子。

这个男人.

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这个不知道名字、不知道从哪里来、不知道在这座城市里经历了什么的普通人.

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在临死之前，用最后的力气抱着这袋面粉，在衣服上写下自己家的地址，盼着有人能看到、能把这袋面粉带给他的儿子。

六岁的孩子，独自一人，在一间屋子里，等他的爸爸带食物回去。

等了一天。

两天。

三天。

十天。

苏牧闭上眼睛，长长呼出一口气。

他弯腰，朝着那具已经面目全非的尸体，深深地鞠了一躬。

不是那种敷衍的点头，而是真正的、九十度的鞠躬。
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