从伤兵营出来，天色已经暗了。

百里烨站在营中空地上，看着远处还在冒烟的城墙，看着来来往往抬着伤员和尸体的士兵，看着那面被血染红却依旧飘扬的大晟军旗。

凤南衣站在他身边，递过一碗温水。

他接过来，喝了一口，水很凉，顺着喉咙流下去，压住了翻涌的血气。

“你在想什么？”凤南衣问。

“在想，”百里烨看着手中的粗陶碗，“这场仗，我们死了多少人。”

凤南衣没说话。

“三万守军，活下来的不到一万五。”百里烨的声音很轻，像怕惊扰了什么，“龙影卫折了七十三，凤卫折了三十九，玄鳞死士……只剩九个。”

九个。

从江宁带来的五十名玄鳞死士，现在只剩九个。

凤南衣想起那个疤脸汉子，想起他断臂后依旧死战的样子，想起他最后倒在血泊里，只剩一口气，却还死死抵住敌人的刀。

她鼻子发酸，别开了脸。

“可我们赢了。”百里烨继续说，像在说服自己，“拓跋弘退了，北境保住了，大晟的北门……没开。”

“是。”凤南衣吸了吸鼻子，“我们赢了。”

“但这不够。”百里烨忽然转头看她，眼睛在暮色中亮得惊人，“敬亲王还在京城，江南的盐税还没查清，北狄只是退了，不是灭了。

叶武雄的旧部，幽冥阁的余孽，皇叔藏在暗处的刀子……都还在。”

他顿了顿，一字一句。

“这场仗，只是开始。”

凤南衣看着他苍白的脸，看着他眼中那簇烧不尽的火，忽然明白了。

这个人，不会停。

只要还有一口气，他就会往前走。

往那个最高、最冷、也最危险的位置走。

不是因为野心。

是因为责任。

因为那些死了的人，那些还在流血的人，那些把命交到他手里的人。

他停不下来。

“我陪你。”她说。

声音不大，却清晰。

百里烨愣住了。

他看着她，看了很久。

暮色里，她脸上还有没擦干净的血污，头发乱糟糟的，衣服破了好几处。

可她站在那里，脊背挺直，眼神清澈而坚定。

像北境的风，像崖顶的雪。

像……他灰暗人生里，唯一的光。

“好。”他最终只说了一个字。

然后他转过身，向着中军大帐走去。

背上的伤让他脚步有些踉跄，可他的脊梁挺得笔直。

凤南衣看着他的背影，看了很久，然后跟了上去。

他们还有很多事要做。

清点伤亡，抚恤将士，整备防务，准备迎接北狄可能的下一次进攻。
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