“这是握枪留下的。”陆铮说，“食指扣扳机，虎口抵握把。

年复一年，日复一日。

农民的手不长这种茧，种地的茧在掌心，在指根，不在这里。”

伤员的脸色瞬间发白。

他把右手缩了回去，藏到军毯底下。

眼神开始躲闪，嘴唇抿得死紧。

陆铮收回手，重新搁在膝盖上。

沉默。

一分钟。

两分钟。

陆铮没有追问，没有施压。

他就那么坐着，安静地等。

这种沉默比任何逼问都有压迫感。

伤员的呼吸开始变得不均匀，胸口起伏加快。

“我们已经知道你是军人。”陆铮终于开口，声音很轻，“不承认，对你没有任何好处。

你现在躺在中国的土地上，你的腿是中国军医救的，你的命是中国的药保住的。”

他顿了一下。

“如果你配合，我们会按照国际惯例处理。

如果你不配合……”

他没说完。

但那个停顿本身，就是最大的威胁。

伤员闭上了眼睛。
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