“永华，”

郭永怀看着弟弟在昏暗光线中显得异常疲惫的侧脸，心疼地说，

“别给自己太大压力。

你已经做得够多了。”

郭永华摇摇头，走到窗前，再次望向东方。

漆黑的夜空，看不到星辰，只有浓重的、仿佛凝固的黑暗。

“哥，不是压力。”

他低声说，声音里带着一种近乎虚无的平静，

“是时间……不多了。

上海一旦失守，南京……华中、华南……我们必须更快，更快。

汉斯提到的耐高温材料，是一条可能通向未来的路，但需要时间。

而我们最缺的，就是时间。”

他转过身，脸上没有任何表情，只有那双眼睛，在黑暗中亮得惊人，像燃烧的炭火。

“两条腿走路。

一条，拼命跑，抓住现在，活下去，壮大。

另一条，看向十年、二十年后的未来，埋下种子，哪怕我们这一代人看不到它开花结果。”

“但无论哪一条，”

他的声音骤然收紧，带着钢铁般的决绝，

“都需要我们现在，在这里，在这间仓库，在这个暂时远离烽火的角落，流尽每一滴汗，绞尽每一分脑汁，把每一天，都当成最后一天来用。”

窗外，寒风呼啸，卷起枯叶，拍打着玻璃，发出沙沙的声响，如同远方的战鼓，沉闷，连绵，永无止息。

而在这间温暖逐渐消散的客厅里，一颗更加坚硬、更加炽热的种子，已经随着今夜的决定，深深埋下。

它关乎一家小公司的生死，关乎一群年轻人的未来，更关乎一个民族在至暗时刻，对科技与工业力量那微弱却绝不放弃的、遥远而执着的呼唤。

长夜漫漫，但微光已燃。

这光芒来自壁炉将熄的余烬，更来自黑暗中，那些不肯闭上眼睛的、执着的星火。
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