他一条一条往下翻。

翻到三年前的某一天，手指停住了。

那一天，凌晨2点11分，有一条提交，署名不是他。

提交信息只有一行：“把门修好了。

剩下的，交给时间。”

他盯着那行字，脑子里嗡嗡响。

他想不起这条提交。

他翻遍记忆，也找不到自己跟任何人共用过这个仓库的痕迹，更找不到，一个会在凌晨两点，替他修“门”的人。

他点开那次的改动记录。

改动的是一个文件：door.

py。

diff很干净，只有三处：

· 修复了递归死循环

· 补上了出口判断

· 在文件末尾，加了一行注释

注释只有一行代码：

if(you_are_ok){微笑;}

沈夜的鼠标停在上面，很久没有动。

这句话，他认得。

他太认得了。

这是他自己的习惯，每写完一段复杂的逻辑，他都会在注释里写这么一行，提醒自己“能跑就行，别想太多”。

但这段注释，不是他写的。

他把那段注释复制出来，贴进搜索框，搜了整个仓库。

搜到134个结果。

全是他的注释，除了这一个。

这一个，是他那个不知名的“队友”写的。

模仿他的习惯，模仿得一模一样。

沈夜靠在椅背上，盯着天花板。

他忽然想不起，自己三年前写这个模块的时候，旁边坐着谁。

他用力想，想得太阳穴发胀，脑子里只有一片白。

然后，像上次在公司食堂一样，一个名字从他嘴里自己溜了出来：

“老周。”

他喊出这个名字的瞬间，电脑屏幕闪了一下。

不是屏保。

是整块屏幕，像被人隔着玻璃拍了一下。

沈夜慢慢坐直。

屏幕上的代码，正在自己滚动。

他没有碰鼠标。

代码一行一行往上滚，快得看不清，像有人在翻他三年前的笔记。

滚到door.
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