丁伟从台子后面走出来，站在台沿上，看着那些跪在地上的人，一动不动。

荣石站在台上，看着那些跪下去的乡亲们，嘴唇动了动，没有说话。

一个老人被扶着站起来了……他站得踉跄，扶着他的是个年轻后生。

老人挣开后生的手，慢慢站稳，然后转过身，面朝台上，面朝荣石，面朝独立旅的红旗。

他张开嘴，声音不大，但每个字都从胸腔里挤出来的，带着几十年的委屈和终于可以释放的颤抖。

“荣先生，我活了这么大岁数，见过清朝的皇帝，见过民国的总统，谁给过我地？

谁给过我一口饱饭？

没有。

只有独立旅，只有苏华旅长，让老百姓有了自己的地。”

他弯下腰，深深鞠了一躬，直起身，浑浊的泪水在他满是沟壑的脸上肆意流淌。

打谷场上，人们陆续站起来了。

膝盖上的泥来不及拍，眼泪顾不上擦，所有人的眼睛都看着台上，看着荣石手里那摞薄薄的土地证。

那些红皮的本子，在晨光中像一团团火，烧得人眼睛发烫。

荣石拿起第一张土地证，念出一个名字：“王德贵。”

打谷场后面，一个瘦削的中年汉子愣了片刻，然后哆哆嗦嗦地从人群后面挤过来，挤到台前，伸出双手，手在抖，接过那张土地证。

他翻开，看到了自己的名字，看到了土地的亩数和位置，看到了那个大红印章……他把土地证贴在胸口，闭着眼睛，嘴唇在飞快地动着，不知道是在念上面写了什么还是在说给谁听。

说完，他忽然睁开眼睛，转过身，对着台下的人群说了一句让所有人都安静下来的话：“我王德贵，今天有地了。

……我这条命，以后就是独立旅的。”

第二张，第三张，第十张。

名字一个一个地念，土地证一张一张地发。

领到的人双手捧着，像捧着刚出生的孩子，走路都小心翼翼，生怕掉了、皱了、脏了。

有的人走到一边就蹲下来翻开看，一遍一遍地看，不识字也叫旁边的人念给自己听。

识字的人不多，前面领到的站在场边，土地证摊在掌心，旁边围了一圈人，伸长脖子看，手指着上面的字问“这是什么”“那是什么”。

念的人念得认真，听的人也听得认真，好像在听什么神圣的经文。

一个年轻媳妇领到了土地证，抱着孩子挤回人群里。

孩子还小，不懂事，伸手去抓那张红纸，被母亲轻轻拍了一下手背。

“不能抓，这是咱们的命根子。”她把土地证小心地折好，用手帕包起来，塞进贴身的口袋里，按了按，确认不会掉出来。

孩子窝在她怀里，好奇地看着母亲的脸……那张脸上没有泪，有一种光，不是太阳照的光，是从心里往外冒的光。

赵刚站在台子一侧，手里拿着笔记本，一直在记……他不是在记分了多少地，是在记人的表情、动作、话语。

他记了一页又一页，钢笔水用了大半管，中间还拧开笔杆看了看，怕墨水不够。

旁边一个战士小声问他：“政委，您写啥呢？”

赵刚头也不抬：“写历史。”

太阳升到头顶，土地证发完了。

打谷场上的人没有散，他们站在太阳底下，站在各自刚刚分到的土地的想象里，站在从未有过的踏实和希望里。

有人提议要放鞭炮，真的有人从家里拿来了一挂，挂在打谷场边的那棵老槐树上点着了。

噼里啪啦……哗啦……

鞭炮声在沟里炸开，噼里啪啦的，在两侧的山壁上弹来弹去，像很多人在远处鼓掌。

硝烟味混着雨后泥土的气息，钻进每个人的鼻子里。

李云龙蹲在石头上，看着那些笑、那些泪、那些捧在手里的土地证。

他旁边的丁伟靠着台柱子，双手抱胸，目光在人群里转悠，看到了那个跪得最久的老人……老人正蹲在墙角，土地证摊在膝盖上，旁边围了一群孩子，老人用手指着土地证上的字，一字一顿地教他们念。
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