她像是在安放一件最重要的东西，安放完，才慢慢直起身。

画纸的右下角，用歪歪扭扭的稚嫩笔迹，工整地写着五个字：

【接爸爸回家】

苏晚晴抚平了画角，随后坐在床沿上，伸手拿起了搁在床头柜上的有线内部电话。

这间地下工事里敷设着极其厚重的有线电缆，通往地面的通信中继站。

她凭着记忆，拨通了通往瀛洲星北辰中心的那串长途路由号码。

那串号码她记了很多年，从林辰第一次把北辰通信出差的临时号写在她手心里那天起，就再没换过。

话筒里，清脆而规律的“嘟——嘟——”拨号音顺畅地响着，证明着本地的有线线路完全正常。

可拨号音的尽头，不是一间有灯的机房，不是一列有人的值班台，而是一片隔着四百四十光年、怎么也够不着的真空。

可苏晚晴就这么静静地听着，听了很久很久。

她心里清楚，拨号音是通的，但电话永远不可能被接听。

瀛洲远在440光年之外的深空里，常规的电磁波需要走上整整四百四十年才能抵达，而那条唯一能够跨越光速、将声音瞬间送到儿子耳边的“鹊桥”，此刻在头顶那片被暗紫色屏障笼罩的夜空里，已经熄灭。

“嘟——嘟——嘟——”

单调的忙音在房间里回荡。

苏晚晴捏着话筒的手指渐渐收紧，又慢慢松开。

她想起星辞临走那天，抱着那袋只装了半袋的积木，站在门口不肯松手的样子；想起他在电话里奶声奶气地问“妈妈你什么时候回来”，想起赵慧兰接过话筒时那一句被刻意压平的“我们在这边都好”。

那些声音，此刻都停在四百四十光年之外，而她连一句“乖”都递不过去了。

听着那一声声单调的拨号音，苏晚晴缓缓将话筒放回了座机上。

她没有立刻起身。

她坐在床沿上，看着枕边那张只露出一个角的画纸，看了很久。

这是她与远在四百四十光年外的儿子之间，正式开始断线的第一天。

四百四十光年，在这一刻，成了鸿沟。

而在乙区的某区域地下安置段，先前从地面候检区转下来的那一群人，并没有陷入崩溃与混乱。

几名退休的中学教师与年轻的志愿者站了出来，他们自发地组织起滞留的群众。

有人默默地把帐篷向着铁丝网内侧挪动，空出安全的通行道；有人排起整齐的队列，在水车前依次领取限量的饮用水；有人撕下自己的外套袖子，给冻得发抖的孩子裹上；有人把仅剩的一小口干粮，掰成两半，递给了队尾一个饿得说不出话的老人。

没有高声的呵斥，没有强制的管束，这种坚韧的秩序，就像是从这片贫瘠土地里自己长出来的一样，在黑暗的深夜里散发着微弱却不灭的光辉。

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同一时刻，440光年外的瀛洲星，北辰中心算力集群机房。

瀑布般刷新的绿光数据流，在同一秒钟内戛然而止，画面上的代码行如被狂风吹散的沙尘般迅速崩溃，最后归于彻底的沉寂。

丁小曼坐在主控台前，澄澈的眼睛里映着彻底变暗的屏幕。

她没有尖叫，也没有手忙脚乱地去敲击复位键。

她的第一反应，是伸出纤细的手指，轻轻按下了操作台侧面的硬件自检物理开关。

随着三道绿色的物理指示灯依次亮起，仪器反馈出完美的硬件运行状态.

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