没有洗。

夏晚星站在那里。

隔着三步。

隔着二十二年。

隔着那句她十五岁那年写在日记本扉页、又用涂改液涂了三遍的——

“妈，你回来吧。”

老妇人看着她。

嘴唇动了动。

没有声音。

夏晚星向前走了一步。

又走了一步。

第三步。

她伸出手。

握住了母亲的手。

那双握了二十二年笔、二十年针线、八千零三十七天没有握过女儿的手。

很瘦。

很凉。

骨节粗砺。

虎口有茧。

是1988年6月3日凌晨，在江城第三人民医院产房里，把这枚六斤二两的婴儿抱进怀里的手。

老妇人低下头。

把女儿的手拢进自己掌心。

很轻。

像那年她在产房里抱起婴儿时，怕弄疼她。

“晚星。”

她的声音很轻。

轻得像1987年11月19日早上六点，有人来敲门告诉她丈夫跳楼了。

她没有哭。

她只是抱着刚满六岁的儿子，在客厅坐了一整天。

第二天她离开柳林街时，把这辈子所有的眼泪都咽进了肚子里。

二十二年。

她以为自己再也不会哭了。

此刻她站在榕荫路38号楼下。

握着自己女儿的手。

叫她二十二年来只能在汇款单附言栏里写的那个名字。

晚星。

夏晚星没有哭。

她只是把母亲的手握得更紧了一些。

“妈。”

她说。
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