“晚星，爸爸出任务去了，这次可能要很久才能回来。

你要听妈妈的话，好好吃饭，好好学习，不要挑食。

等你长大了，爸爸就回来了。

爸爸永远爱你。”

她那时候太小了，小到以为“很久”就是几天，就是几周，就是几个月。

现在她长大了，大到终于明白——爸爸说的“很久”，是永远。

她把信纸折好，放回信封里，把信封贴在胸口，闭上眼睛。

信纸上早已没有了爸爸的味道，只有陈旧的纸浆和铁锈的气味，但她还是把它贴在胸口，好像这样就能离他近一些。

手机忽然震了。

她拿起来一看，是一条消息，来自一个陌生号码。

消息只有一句话：“晚星，对不起。”

她盯着这三个字，心跳得厉害，快到她觉得自己的心脏要从嗓子眼里蹦出来。

她的手在发抖，抖到几乎握不住手机。

她用两只手捧着手机，一个字一个字地看，看了三遍，看了五遍，看了十遍。

对不起。

三个字。

一个父亲对女儿说了三个字。

她没有回这条消息。

不是不想回，是不知道回什么。

回“没关系”？

不是，有关系，很有关系，这十年不是一句“对不起”就能抹平的。

回“你在哪”？

不能问，她知道规矩，有些东西不是她该知道的。

回“我想见你”？

太软弱了，她是国安的情报员，她不应该说出这么软弱的话。

她最后只回了一个字：“嗯。”

消息发出去之后，那个号码再也没有回复。

她试着拨过去，提示已关机。

她知道这很正常——这种号码，用一次就废了，永远不会再有人接。

她把手机放在茶几上，把铁盒里的东西一件一件地拿出来，摊在面前。

老照片上，爸爸穿着一身军装，站在一棵大树下面，笑得像个傻子。

她那时候三岁，坐在爸爸的肩膀上，两只手抓着他的头发，也笑得像个傻子。

她用手指摸着照片上爸爸的脸，摸了一遍又一遍。

“爸。”她开口，声音在空荡荡的客厅里回荡，“你知不知道，我有多想你。”

没有人回答她。

窗外的风大了些，吹得窗帘沙沙作响，像是什么人在很远很远的地方，轻轻地叹了口气。

第二天一早，陆峥到指挥部的时候，夏晚星已经在了。

她坐在自己的工位上，面前摊着一堆文件，手里拿着一支笔，正在上面写写画画。

她的状态看起来和平时没什么两样——头发扎得整整齐齐，衣服穿得干干净净，脸上的表情是那种标准的、不带任何情绪的工作状态。

但陆峥注意到，她的眼睛下面有两团很淡的青黑色，像是没有睡好。
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