老鬼端起茶杯，没有喝。

茶水热气升腾，他的眼睛在热气后面，亮了一下，又暗了。

“不止他。

这条巷子里每个人，心里都装着事。”

洪伯没再问。

他走回门口的小马扎上坐下来，拿起蒲扇继续扇炉子。

扇着扇着，嘴里哼起了一段很老的调子。

不是评书，是江城本地的采茶调，词听不清，只有调子浮在午后的空气里，一起一伏，像茶叶在热水里慢慢舒展开来的样子。

陆峥走出八巷胡同的时候，巷口那个老太太还在择豆角。

搪瓷盆里的豆角堆成了一座小小的山，择好的，整整齐齐码着，每一截都一样长短。

塑料袋里的还没择完，还剩一小把，搁在她膝盖上。

她抬起头，看了陆峥一眼。

“找着人了？”她问。

陆峥站住了。

他看着老太太，老太太看着他。

她的眼睛是灰蓝色的，被岁月洗褪了色，但还亮着。

“找着了。”他说。

老太太点了点头，低下头继续择豆角。

捏住豆角两头，轻轻一掰，豆筋撕下来，扔进盆里。

豆角断成两截，落在搪瓷盆里，发出极轻极轻的声响，像雨滴落在铁皮屋檐上，像一枚一块钱的硬币平躺在木头桌面上，像一个人的脚步从第八条胡同的深处，一步一步，走回来。
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