夏明远缓缓摘下耳机，把那枚淡绿色的u盘从主机上拔下来，握在掌心里。

他的手指慢慢收紧，指节发白，手背上松弛的皮肤被绷得紧紧的。

然后他站起来，推开档案室的门，走了出去。

夏晚星在隔壁房间整理通讯记录。

她坐在一张老旧的办公桌前，面前摊着厚厚一摞打印出来的通话记录单，左手边放着一杯已经凉透的速溶咖啡，右手握着一支红笔，逐条标注可疑的联系频率。

她的头发随意扎在脑后，有几缕散下来垂在耳侧，衬衫的袖子卷到手腕以上，露出一截线条利落的小臂。

她工作的时候从来都是这个样子——专注、冷静、一丝不苟。

仿佛不久前的事没有发生过，仿佛她刚刚擦完脸从洗手间出来的时候，没有对着镜子站了整整十分钟。

夏明远走到门口，停下了脚步。

她背对着他，没有听到他的脚步声。

他看着她伏在桌前的背影，看了很久。

这个背影和他记忆里那个扎着羊角辫、站在小学校门口等他的小女孩重叠了一瞬，又被现实的轮廓割裂——她已经长大了，比照片里更高，比照片里更瘦，比照片里更沉默。

她今年二十八岁。

他错过了她十年。

他在门口站了很久，久到走廊里穿堂风吹过来，把他花白的头发吹乱了一绺。

然后他敲了敲门框。

夏晚星转过头。

看到是他的时候，她的动作停了一瞬——那种停顿不是犹豫，是一个训练有素的情报员在瞬间将情绪压入控制层之下的本能反应。

她放下红笔，站起来，站得很直，像是在接受检阅。

“夏明远同志。”她说。

不是“爸”。

是“夏明远同志”。

夏明远走进房间。

他的步子不快，每一步都踩得很稳，和在茶馆里面对陆峥时一样稳。

他走到她面前，站定。

两个人面对着面，隔着一张堆满文件的老旧办公桌。

她和他一样高。

“苏蔓留了一枚u盘。”夏明远开口了，声音比平时更低沉，像是每个字都需要从很深的地方打捞上来，“里面除了证据，还有一段她录的音频。

她让我告诉你一件事。”

夏晚星的睫毛动了一下，幅度很小，小到如果不仔细看根本注意不到。

“什么事？”

“她说你不吃香菜。

但每年你爸生日那天晚上，你都会给自己煮一碗面，放很多香菜。”

夏晚星的嘴唇动了一下。

她想说什么，但喉咙像是被什么东西锁住了，只发出了一个极轻的气音。

她的手还保持着握笔的姿势，但红笔从她指间滑了下去，磕在桌面上，咕噜噜滚了两圈，停在文件堆的边缘。

夏明远往前走了一步。

“她还说，”他顿了一下，眼眶里有什么东西在灯光下闪了一瞬，“她不配穿那件白大褂。

让你替她穿。”

夏晚星向后退了一步。

不是逃避，是需要一点空间来消化这句从十年前穿越而来的话。

她的后背轻轻碰到了墙壁，档案室冰凉的墙面透过衬衫传来一丝寒意。

她靠在那里，微微仰起头。

日光灯管在她头顶发出细碎的嗡鸣声，把她的影子投在墙上，细瘦的，笔直的，一动不动。

然后，她用一种连她自己都不记得还能发出的声音，轻轻叫了一声。

“爸。”
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