然后他把那支粉笔放回黑板槽里，站起来，走向门口。

经过夏晚星身边的时候，他停了一下。

他的手抬起来，在半空中顿了一瞬，然后落下去，拍了拍她的肩膀。

动作很轻，像是在碰一件易碎的东西。

他的嘴唇动了一下，似乎想说什么，但最终只是抿紧了嘴角，喉结上下滚了一次，转身走到门口，丢下三个字：“跟我来。”

他们穿过档案馆那条长得像是没有尽头的走廊。

走廊两侧的档案室里堆满了旧纸，樟脑和防虫药的味道从门缝里渗出来，裹着灰尘和岁月，沉甸甸地压在每一个人的呼吸上。

走廊尽头的灯光昏黄，灯泡外面罩着一层积了灰的灯罩，光线打在地上是一个模糊的圆。

老鬼走在最前面，脚步不快，但每一步都很稳，像是在走一条他走过无数遍的路。

推开最里间档案室的门，里面没有档案柜，没有成堆的文件，只有一张旧书桌，桌上放着一盏台灯和一把茶壶。

茶壶里的茶已经凉透了，茶叶沉在壶底，颜色发黑。

书桌后面的阴影里，一个人慢慢地站了起来。

他的鬓角全白了，不是花白，是那种被一场大雪覆盖之后再也没有化过的白。

眼角有刀刻一样的皱纹，从眼尾一直延伸到太阳穴。

背还是直的，肩膀还是宽的，但整个人像是被岁月压薄了一层，站在昏暗的灯光里，像一本被翻烂了的旧书，纸张发脆，但字迹还在，一笔一划都清清楚楚。

他叫她的名字。

不是“夏晚星”，是“月月”。

这个名字从他嘴里说出来的那一瞬间，夏晚星所有的防线全部崩塌了。

她站在原地，嘴唇哆嗦着，双手攥成拳头又松开，松开又攥成拳头，像是不知道该拿自己这双手怎么办。

然后她迈开了腿。

一步。

两步。

走到他面前的时候，她抬起手，用拳头捶了一下他的胸口。

不重，甚至很轻，轻得像是一片树叶落在水面上。

“你说很快就回来。”她的声音碎得拼不起来，“十年了。”

夏明远没有躲。

他低下头，看着自己的女儿，眼睛里有光在闪，但没有掉下来。

他的嘴唇翕动了一下，抬起手，粗糙的拇指擦过她的脸颊，抹掉了一行泪。

那手指上全是茧，硬得硌人，但动作轻得像是在碰一件等了一辈子才回到手里的珍宝。

“糖葫芦，”他说。

声音哑得不成样子，像是从喉咙深处一点一点抠出来的，“爸爸明天给你补上。”

陆峥站在门口，静静地看着这一幕。

他没有走进去，也没有出声。

他靠在门框上，把手插进口袋里，指尖碰到了一盒烟——他不抽烟，但这盒烟一直带在身上，因为卧底的时候需要用烟来搭话。

他把烟盒掏出来，看了看，又塞回去。

然后老鬼走到他旁边，和他并肩站在一起，两个人都没有说话，就那么安静地看着房间里那对父女。

夏晚星的肩膀在颤抖，但她的背是直的。

窗外江城的夜风裹着长江的水汽从半开的窗户里灌进来，吹得桌上的台灯轻轻晃了一下，光影在墙上摇摇晃晃，像是一段被接通的信号，从十年前一直响到现在，终于等到了回答。
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