起初是绝望的奔逃和徒劳的挥舞，毒针毫不留情地刺入皮肉，带来灼烧般的剧痛和迅速肿胀的麻木。

夜郎七冷漠的声音穿透蜂群的嗡鸣：“看清！

不是用手，是用‘它’！” 他指向花痴开掌心的骰子。

花痴开在剧痛和死亡的恐惧中，将全部精神疯狂地灌注进那枚小小的骨块。

世界在高速旋转的蜂影中模糊、扭曲，唯有那枚骰子在他意念的强行聚焦下，仿佛被无形的手托住，在掌心微微震颤。

他猛地甩出！

骰子歪歪斜斜地飞向一只毒蜂，却在触及前无力地坠落。

迎接他的是更多毒针。

无数次失败，无数次被蜇得浑身肿胀、意识模糊。

肿胀的眼皮只剩下一条缝隙，视线里只有疯狂舞动的幽蓝光点和掌心那枚冰冷的、仿佛在嘲笑他的骰子。

就在一次几乎窒息的剧痛中，求生的本能混合着十年枯坐磨出的那点冰冷心神，骤然爆发。

他没有看那只迎面扑来的最大毒蜂，所有意念如同无形的丝线死死缠绕在掌中骰子上，感知着它最细微的重心变化，感受着空气流过棱角的微弱阻力。

手腕以一个极其别扭却异常精准的角度一抖，骰子化作一道森白的残影。

“噗！”

一声极其轻微的、硬物刺穿甲壳的脆响。

那只气势最凶的毒蜂，被骰子一角精准地贯穿了头颅，幽蓝的微光瞬间熄灭，尸体带着那枚骰子一起坠落在冰冷的地面上。

花痴开浑身是汗，肿胀的脸上看不出表情，只有那双黑沉沉的眼睛，死死盯着地上那只死蜂和嵌在它头骨里的骰子。

一种冰冷彻骨的战栗，混合着一种奇异而陌生的掌控感，第一次，沿着他的脊椎缓缓爬升。

书房角落那座巨大的鎏金西洋自鸣钟，钟摆不知疲倦地切割着时光。

花痴开的身量在无声的残酷中悄然抽长。

单薄的夏衫换成厚重的冬袍，又褪去，周而复始。

他沉默地吞咽着夜郎七命人送来的、永远寡淡无味的食物，如同咀嚼蜡块。

夜郎七的书案上，永远摊开着一卷书，封面是三个浓墨重彩、力透纸背的古篆——《断指经》。

花痴开的目光无数次扫过那三个字，如同扫过一件寻常摆设。

夜郎七捻着佛珠，偶尔会抬眼看他练功，目光深不可测，却从未对那书卷有过只言片语的解释。

花痴开也从不问。

他们之间极少有真正的交谈。

命令，执行；失败，惩罚；再命令，再执行…这就是全部。

只有在花痴开筋疲力尽、旧伤叠着新伤瘫倒在黑石地面时，夜郎七捻动佛珠的声音会格外清晰，伴随着他低沉平缓、如同诵经般的低语：

“骰子，非赌具，乃命理之钥，乾坤之枢。”

“执于一念，万物皆可为骰。”

“你掌中之物，是你爹的血，是你娘的泪，是你生来的债。”

这些冰冷的话语，如同淬毒的刻刀，一字一字，深深凿进花痴开日益沉寂的心魂深处。

他枕着冰冷的地面，喘息着，空洞的眼底映着天花板上模糊的黑暗。

掌心的老茧被骰子的棱角磨破，渗出新鲜的血丝，混合着汗水，黏腻地包裹着那枚森白的骨头方块。

爹的血…娘的泪…生来的债…这些字眼在剧痛的眩晕中翻滚，最终都沉淀为一种更加纯粹、更加冰冷的意念——力量。

掌控那枚骰子的力量，掌控这冰冷命运的力量。

十岁生辰的前夜，朔风卷着细雪，抽打着“天阙阁”高耸的飞檐，发出呜咽般的声响。

顶楼书房里，烛火通明，却驱不散那股深沉的寒意。

夜郎七破例没有打坐，而是坐在花梨木书案后，慢条斯理地煮着一壶陈年普洱。

紫砂壶嘴喷出袅袅白气，氤氲了他清瘦的面容。

花痴开垂手立在书案前，身形依旧单薄，背脊却挺得笔直，像一杆淬过冷水的标枪。

十年的非人磨砺，洗去了他脸上最后一丝属于孩童的稚嫩，只剩下一种玉石般的冰冷和苍白。

那双眼睛，黑得如同古井寒潭，空洞之下，是深不见底的沉寂。

夜郎七提起紫砂壶，滚烫的茶汤注入一只薄胎白瓷茶盏，清亮的琥珀色在烛光下荡漾。

他没有看花痴开，声音在茶香中显得格外平淡：“明日你生辰。”

花痴开没有任何反应，仿佛听到的只是窗外呼啸的风声。
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