他伸出手，把三枚骨骰拢回掌心。

“然后花千手说：何先生，我还有一个不情之请。”

“什么？”

“他说，若我日后有个孩子，那孩子若走上这条路，走到言午面前之前，会先遇见您。”

何生抬起头。

他那双深深凹陷的眼窝仿佛能穿透四十年光阴，看见当年那个年轻人说这句话时的神情。

“他说，请先生替我看看，他是不是这块料。”

花痴开的呼吸停了一瞬。

何生说：“我等了四十年。”

他把三枚骨骰轻轻推向赌桌中央，推向花痴开面前。

“赌一场。”他说，“你赢了，我把言午这四十年的赌局记录给你。

你输了——”

他顿了一下。

“你输了，留下来，陪我赌到死。”

山谷寂静。

星月的光辉落在榆木桌面上，落在三枚骨骰上，落在两人之间那道无形的界限上。

花痴开低头看着那三枚骨骰。

良久。

他问：“赌什么？”

何生的嘴角微微扬起。

那不是笑，是四十年来第一次有人问他这个问题时，他嘴唇本能的牵动。

“你是花千手的儿子，”他说，“夜郎七的关门徒。

你会千手观音，也会不动明王心经。

你能算出骰子落定的每一个点数，也能在冰窖火炉边与人熬煞三日三夜。”

他顿了顿。

“我不和你赌这些。”

花痴开抬眸。

“那赌什么？”

何生伸出左手，放在桌面上。

五指摊开，掌心朝下。

他的手很瘦，皮包骨头，青筋凸起如枯藤。

但指节粗大，指腹布满厚茧，是四十年日复一日摩挲骰子留下的印记。

“赌我下一枚骰子，抛出几点。”

花痴开没有说话。

他当然知道，这个赌局远不像听起来那么简单。

何生闭着眼。

何生瞎了四十年。

何生手中那三枚骨骼是他自己的眼珠磨成，他用它们赌了四十年，每一道纹理、每一处磨损、每一丝重心偏移都刻在他的指尖，比任何明眼人更清楚它们会如何滚动、如何停止。

而花痴开看不见他的手。

不知他用什么手法抛，不知他用多少力道，不知骰子在空中的轨迹、落下的角度、碰撞桌面的反馈。
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