我还有事，先走了。”

他转身就走，步子不快，但很稳。

花痴开站在原地，看着那个灰扑扑的背影越走越远，穿过人群，穿过街巷，最后消失在拐角。

他没追。

他知道追不上。

不是腿追不上，是别的追不上。

有些人，注定是过客。

哪怕他是你师父，把你养大，教你本事，替你挡过刀子。

到头来，他还是会走自己的路。

花痴开回到桌前，坐下。

那碗面的钱，夜郎七已经付了。

桌上还放着那个小酒壶，不知道是有意还是无意，他没带走。

花痴开拿起来，摇了摇。

还有一口。

他仰起头，把那一口酒喝了。

辣。

呛得他眼泪都快出来了。

但他没擦，就那么坐着，看着空碗，看了很久。

老头儿忙完一阵，过来收碗，看见他还坐着，问：“再来一碗？”

花痴开摇摇头。

“那您坐会儿，不碍事。”老头儿说，“反正这会儿人少。”

花痴开点点头。

太阳慢慢往西斜，街上的影子慢慢拉长。

戏台那边开锣了，锣鼓声传过来，咿咿呀呀的唱腔飘在风里。

他坐了很久，久到老头儿开始收摊。

“掌柜的。”

老头儿回头：“咋？”

“您认识刚才那位吗？

灰袍子的那个。”

老头儿看了他一眼，没说话。

“他以前常来？”

老头儿想了想，说：“常来。

二十多年了，每个月都来一两回。

就坐您这个位置，要一碗面，放点酒，慢慢吃。”

“每次都一个人？”

“一个人。”老头儿说，“有时候坐半天，有时候坐一会儿。

走的时候，会多给钱。

我说不用，他说存着，将来有人来吃，从里头扣。”

花痴开愣住了。

“存了多少？”
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