“我？”他想了想，“我是蠢。”

“有什么区别？”

“傻是不怕死，蠢是……”他顿了顿，“蠢是不知道怎么活。”

风吹过来，带着松针的苦味。

我忽然想起一件事。

“老头儿，你年轻的时候，是不是喜欢我娘？”

他没说话。

沉默了很久。

久到我以为他不会回答了。

“你猜到的？”他问。

“傻子都能看出来。”

“那你爹看出来了吗？”

“我爹那个人，你不是说他傻吗？

八成没看出来。”

他又笑了。

这回笑的时间长一点，笑声在风里头飘着，落进山谷里，又被风吹回来。

“你爹没看出来，”他说，“但你娘看出来了。”

“她说什么？”

“她说——‘七哥，对不起。

’”

他说完这句话，低下头，看着自己的手。

那双手曾经快得让人看不清。

那双手赢过无数场赌局。

那双手救过我的命，也杀过人。

现在那双手在发抖。

“我花了二十年，”他说，“才明白她为什么说对不起。”

“为什么？”

“因为她知道，她给不了我想要的。

她也知道，我会因为这个，把自己困一辈子。”

我忽然不知道该说什么了。

这些话，他憋了二十多年。

二十多年，他把它们压在心底，用一层又一层的“不动明王心经”封住，假装它们不存在。

假装自己只是一个替朋友报仇的老赌徒，假装那些年少的、滚烫的、见不得光的东西，从来没在他心里头烧过。

但它们在烧。

一直在烧。

烧了二十多年，把里头都烧空了，只剩下外头一个壳子。

“所以你现在告诉我这些，”我说，“是想在死之前，把债还了？”

他愣了一下。

然后摇头。

“不是还债，”他说，“是……算了，我也不知道是什么。
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