他沿着那条路走了很久。

没有尽头，没有方向，只有脚下坚实的地面和四周吞噬一切的黑暗。

他数着自己的步伐，一步、两步、三步……数到第一千三百二十七步的时候，他看到了光。

那光很微弱，像是远处有人举着一盏快要熄灭的油灯。

他加快脚步，朝着光的方向走去。

光越来越大，越来越亮。

他终于看清了光的来源。

那是一间石室。

石室不大，四面墙壁上刻满了密密麻麻的文字和图案。

石室中央，坐着一个人。

那人低着头，双手交叠放在膝上，一动不动。

花痴开认出了那身衣服。

月白长衫，金冠束发。

沈玉楼。

不，不是沈玉楼。

这个人的衣服更旧，头发更白，身上的气息也更衰败。

他看起来不像五十二岁，更像八十岁。

“你来了。”那人抬起头。

花痴开倒吸了一口凉气。

那张脸，确实是沈玉楼的脸。

可那双眼睛，那双眼睛里没有沈玉楼的精明、算计和深不可测，只有一种他从未见过的东西。

疲惫。

深入骨髓的疲惫。

“我是沈玉楼。”那人说，“真正的沈玉楼。

上面那个，是我的影子。”

花痴开盯着他看了很久。

“二十一年前，花千手死的那天晚上，我把自己的魂魄分成了两半。”那人说，声音像风吹过枯叶，“一半留在上面，当天局的执掌者。

一半留在这里，守着他的尸体。”

他挪开交叠的双手。

花痴开看到了。

沈玉楼膝上，放着一只木匣。

木匣不大，约莫两尺长，一尺宽，漆面已经斑驳脱落，露出了里面灰白的木头。

“你父亲的骨灰。”沈玉楼说，“这二十一年，我每天都陪着他。

跟他说话，给他念经，跟他说外面发生的事。

我知道他听不到。

可我不说，我就睡不着。”

花痴开沉默着。

“你刚才在上面，说我是因为嫉妒才杀他。”沈玉楼的声音忽然变得很轻，“你不懂。

你从来没有真正嫉妒过一个人。”

他抬起头，看着花痴开的眼睛。
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