腊月二十三。

小年。

花痴开坐在堂屋里剥花生。

壳扔左边，仁搁右边。

两堆。

外头有人在放炮仗，闷闷的，像远处的雷。

小七掀帘子进来，带进一股冷风。

“门口有个孩子。”

花痴开没抬头。

“多大的孩子？”

“十来岁。

瞎的。”

花生壳裂开的声音。

清脆。

“蹲了大半天了。

问他是谁也不说。”小七拍了拍袖子上的雪，“我让阿蛮去撵——”

“别撵。”

花痴开放下花生，拍了拍手。

“我去看看。”

雪下得不大。

细细的，像盐末子。

孩子蹲在门墩边上。

很瘦。

瘦得肩胛骨把棉袄顶出两个尖。

眼睛上蒙着一条黑布。

布脏得看不出原来的颜色。

手里攥着根竹竿。

竹竿比他人还高。

花痴开走到他跟前。

孩子抬起头。

耳朵动了动。

不是头动，是耳朵动。

薄薄的耳朵，像两片叶子，顺着声音的方向微微张开。

花痴开看见了。

“你知道我是谁？”

孩子没说话。

嘴唇抿得很紧。

雪落在他肩膀上，落在他头发上，化得很慢。

“进来吧。”

花痴开转过身。
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