夜郎七的嘴唇哆嗦了一下。

他老了，七十多岁的人，按理说这世上已经没什么能让他动容的事了。

可这件事，这句话，三十年了他都没能跟自己交代。

“因为——”他低下头，声音从嗓子眼挤出来，“因为他说，如果杀了他，就没人知道‘天尊’是谁了。”

“他骗了您。”

“对。

他没说。

至今也没说。

他只是用这句话买了自己的命。”

风起来了。

槐树叶子哗啦啦响，棋盘上的蚂蚁被吹得不知去向。

花痴开伸手拈起一枚黑子，放在棋盘正中央的天元位上。

“他欠的，我替您去收。”

夜郎七抬起头，看着花痴开。

夕阳在他眼睛里烧着，把那双老眼烧得通红。

“痴开，有件事我一直没跟你说。”

“您说。”

“你爹临死前，我在他身边。”夜郎七的声音沙哑得几乎不成声，“他最后一句话不是给我，是给他自己。

他说——‘痴开那孩子，别让他像我。

’”

花痴开的身体僵了一瞬。

他从来不知道这件事。

夜郎七从来没提过。

“当年我不懂。”老人继续说，“你爹一辈子不肯认输，宁折不弯。

为什么临终前会说这种话？

后来养了你这些年，我才渐渐懂了。”

“他说的不是怂。

是别重蹈覆辙。

别重情义到被人利用，别信人到不分亲疏，别把自己的软肋暴露给任何人。”

“你做到了。”老人的眼里有骄傲，也有心疼，“你比你爹冷。

你比你爹狠。

你把身边的人都安排好了，就是不让他们跟你一起犯险。

你像你爹一样重情，可你比他懂得藏。”

花痴开站起来。

他转过身，背对着夜郎七站了很久。

风吹动他的衣角，夕阳把他的影子拉得老长，投在青石板上，又黑又重，像一道贴在地面上的伤口。

“七叔，”他开口，声音平静得不像一个刚听完父亲遗言的人，“您信我吗？”

“信。”

“那您就别问了。

有些事您不知道，对您更好。
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