“姑娘要去何处？”毛草灵也站起身。

“到处走走，看看这个……时代。”女子摆摆手，转身汇入人群，灰蓝的背影很快消失在人流中，仿佛一滴水落入河流，再无痕迹。

毛草灵站在原地，帷帽遮住了她的神情。

云锦担忧地唤了一声：“夫人？”

“回船吧。”她转身，步履依旧平稳，只是袖中的手，指尖冰凉。

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是夜，御船停泊在静谧的河湾。

皇帝尚未议完事，毛草灵推说身子乏，独自歇在寝舱。

烛火摇曳，她在榻上辗转，女子的每一句话都在脑中反复回响。

百年国祚，消散如露，史书无载……这些字眼像冰锥，刺破了她长久以来以意志和功业构建的安稳假象。

她真的改变了什么吗？

还是仅仅延缓了某种必然？

朦胧间，她似乎睡着了，又似乎醒着。

周遭的景象忽然变了。

不再是船舱，而是一间狭小、昏暗的屋子，有股陈旧的木头和廉价熏香混合的味道。

很熟悉，是长安，是那家青楼，她最初醒来时的后院柴房隔壁，那间给刚来、还不驯服的姑娘暂住的小屋。

屋里有人。

一个穿着半旧藕色襦裙的背影，坐在窗前，对着铜镜，慢慢梳理着头发。

那头发已然全白，稀稀疏疏，挽着一个简陋的髻。

背影佝偻，动作迟缓。

是秦婉娘。

当年青楼里，唯一肯真心教她唱几句曲，在她发烧时偷偷递过半碗冷粥的婉娘。

她脾气不好，嘴巴利，一生坎坷，老来似乎更孤僻了。

毛草灵想喊她，却发不出声音，仿佛只是个无声的影子。

只见婉娘梳好了头，颤巍巍站起身，走到墙边一个掉漆的木柜前，打开，小心翼翼取出一卷东西。

走回桌边，就着昏黄的油灯，慢慢展开。

是一幅画。

纸已泛黄，边缘破损，画工也粗糙，显然是市井画匠廉价的手笔。

画上是一个少女。

十六七岁的年纪，穿着不合身的艳丽衣裙，坐在一张凳子上，背景模糊。

少女眉目清秀，眼神里却带着一股不合时宜的倔强和茫然，嘴角微微抿着，像是在努力适应这身装扮，又像是在抗拒着什么。

那是她。

是毛草灵，是刚刚被卖入青楼，还未曾学会完美掩饰情绪的“毛丫头”。

婉娘枯瘦的手指，极轻、极慢地抚过画中人的眉眼，抚过那身刺眼的衣裳。

油灯的光在她浑浊的眼中跳动。

她开始说话，声音沙哑苍老，含混不清，像是自言自语，又像是说给画中人听。

“……一转眼，这么多年啦……你这丫头，心气高，命也怪……说是送去和亲，嫁了个番邦国王？

也不知是真是假……有没有受欺负？

有没有……生个一儿半女？”

她停了一会儿，喘口气。

“妈妈前年没了，咳死的。

小红嫁了个卖油的，前阵子听说男人打她……翠儿跟个行商跑了，再没音信……这楼子，也快拆啦，说要盖什么酒楼……”

“就剩我啦……有时候想起来，你刚来那会儿，傻乎乎的，什么都不懂，挨了打也不哭，就瞪着人……教你唱《子夜歌》，总跑调……”

婉娘低低笑了两声，笑声里全是苍凉。

“都说你命好，飞上枝头了……可我总觉得，你那眼神，不像高兴……像丢了什么再也找不回来的东西……”

她的手指停在画中少女的嘴角。

“这幅画，还是当年你临走前，我偷偷攒了半个月脂粉钱，求门口画摊的老吴头画的……画得不好，不像你后来那么气派……可我就记得你这个样子……”

“丫头啊……”婉娘的声音越来越低，几乎成了气音，“不管你在哪儿……是王妃也好，是乞丐也好……好好的……啊？”

最后那一声“啊”，轻得像一声叹息，散在陈旧窒闷的空气里。
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