“还在纠结那四十分钟的长镜头？”

苏凡把热气腾腾的咖啡放在控制台上，随意地拉开一把椅子坐下。

林天用力揉了揉眉心，开口时声音沙哑得像吞了一大把粗砂砾。

“商业规则和院线排片都在警告我，必须把它剪成三秒钟的转场过渡。”

“但我的艺术直觉告诉我，剪掉哪怕一秒，这个人物身上的孤独感就碎了。”

苏凡没有立刻回答，而是将目光投向了旁边那台备用监视器。

那上面定格着沈星辰在海风中吹奏旧口琴的脸部特写。

“那就不剪。”

苏凡的语气平静得像是一潭死水，却带着一种不容置疑的绝然。

“我们拍这部片子，本来就不是为了迎合那些吃着爆米花、随时准备看高潮的看客。”

“如果他们连坐在黑暗中四十分钟的耐心都没有，那他们也不配看懂风暴背后的东西。”

林天转过头，定定地看了苏凡三秒钟。

突然，他靠在椅背上放声大笑起来。

笑声在空旷的剪辑室里回荡，带着一种彻底挣脱了所有行业枷锁的疯狂。

“好，好一个一刀不剪！”

林天猛地推开键盘，果断地按下了最终渲染的保存键。

“我们要去戛纳，但绝对不是去红毯上争奇斗艳的。”

“我们要用这五百个小时提炼出来的、长达四个小时的闷棍。”

“狠狠敲碎欧洲那帮自诩高雅的评委们，他们那副戴着有色眼镜的傲慢骨头！”

与此同时，双塔顶层那间价值半个亿的录音棚里。

沈星辰正面临着她歌手生涯中，最诡异、也最艰难的一次录音工作。

调音台前坐着的，不是拿过格莱美的顶级混音师。

而是那个林天死活要从海岛上请来的、满脸风霜的老瞎子。

老瞎子看不见任何乐谱，更不懂什么叫作电子合成器。

但他有一双能听懂海浪喜怒哀乐的耳朵。

沈星辰站在麦克风前，戴着厚重的监听耳机，眉头微微蹙起。

“丫头，不对，味道还是不对。”

老瞎子用粗糙的手指敲了敲昂贵的调音台，毫不留情地打断了沈星辰的哼唱。

“你的声音太漂亮、太干净了，干净得像城里管子流出来的自来水。”

“海风不是这样的。”

“海风里得裹着沙子，得有被盐巴腌透了的苦味儿！”

如果是以前，被一个连简谱都不识的老渔民这样毫不留情地训斥。

任何一个当红的歌手恐怕都会当场翻脸，摔门而去。

但沈星辰没有。

她静静地摘下耳机，倒了一杯温水，却故意没有喝下去。

她任由自己的嗓子保持在一种略微干渴、发紧的状态。

然后她闭上眼睛，脑海里回想着那晚孤岛停电时，篝火跳动的炽热温度。

她不再去刻意控制胸腔和头腔的完美共鸣。

而是任由一股野蛮的气息，在声带上毫无保留地粗暴摩擦。

这一次，她唱出了一段连她自己都觉得极其陌生的沧桑旋律。
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