他看着远处的山，山很青，天很蓝，风很轻。

他轻声说了一句：“好兵。”声音很轻，被风吹散了，没有人听见。

下午，八个人坐在营房里保养枪支。

步枪零件拆了一桌，枪管、枪机、复进簧、弹匣，整整齐齐地摆在擦枪布上。

每个人低着头，仔细地擦拭着每一个零件，动作比平时慢了三倍，像在抚摸什么珍贵的东西。

刘上士坐在小庄旁边，擦枪的动作很熟练，但偶尔会停下来，看着手里的零件发一会儿呆。

没有人催他，也没有人问他为什么发呆。

马达开着一辆越野车停在营房门口，跳下车，走到门口喊了一声：“强子、老炮，搬弹药。”

两个人放下手里的枪，跟着马达出去了。

过了一会儿，搬回来两个绿色的弹药箱，沉甸甸的，放在地上发出沉闷的声响。

打开箱子，里面是一排排黄澄澄的子弹，在阳光下闪着冷光。

实弹。

不是空包弹，不是演习弹，是真的能打死人的实弹。

八个人看着那些子弹，没有人说话。

老炮拿起一发子弹，在手里掂了掂，放在鼻子上闻了闻，然后放进弹匣里。

强子跟着他做，动作很慢，但很稳。

其他人也开始往弹匣里压子弹，“咔嗒、咔嗒”的声音在安静的营房里响了很久。

刘上士压子弹的手很稳，但速度比别人都快。

他一个弹匣压满了，放在桌上，又拿起第二个。

小庄看了他一眼，没有说什么。

马达抬起手腕看了看手表：“还有半个小时。

收拾完以后，你们每个人写一封遗书。”

营房里安静了。

压子弹的声音停了。

邓振华抬起头，脸上的表情难得严肃，没有嬉皮笑脸，没有油嘴滑舌。

他看着马达，声音很平静：“我不写。

我能活下来。”

马达看着他，没有生气，没有训斥。

他的声音很平静，像在说一件很平常的事：“每个人都要写。

写完留在自己的柜子里。

这次用不上，还有下次。

下次用不上，还有下下次。

迟早有一天会用上的。”

他停顿了一下，目光扫过每一个人的脸。

“要做好一切准备。

走上这条路，不仅要对自己负责，还要对家人负责。”

马达说完，转身走出营房，把时间和空间留给了他们。

八个人坐在营房里，面前是擦好的枪，是压满子弹的弹匣，是那张空白的信纸。

邓振华第一个拿起笔，在信纸上写了几行字，折好，塞进信封里。

他的动作很快，像是怕自己写慢了就会后悔。
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