老人姓刘，村里人都叫他刘伯。

他活了大半辈子，见过突厥人，见过契丹人，也见过匈奴人的马队。

每一次见到，都意味着有人要死。

这一次，轮到他们了。

他嘶哑着嗓子，催促族人把牛车围拢。

几辆破旧的木车首尾相连，勉强围成一个圈。

女人和孩子被推到圈子最里面，男人们拿起锄头、柴刀、木棍，站在车阵的缝隙后面，手指冻得发紫，牙关咬得咯吱作响。

没有人说话。

风声中，马蹄声越来越近，越来越密，像是一面巨大的鼓在不停地敲击地面。

大地在颤抖，车板上的陶碗被震得叮当作响。

一个孩子被吓哭了，母亲赶紧捂住他的嘴，把孩子按在怀里，自己也止不住地发抖。

地平线上，那股烟尘终于散开一角，露出了骑兵的身影。

密密麻麻。

为首的是一名身材魁梧的契丹百夫长，骑着一匹枣红色的高头大马，皮甲外罩着一件狼皮大氅，头顶剃得发青，只留脑后一绺长发编成辫子，随风飘荡。

他手中提着一柄弯刀，刀刃在昏暗的天光下泛着冷光。

他勒住马，居高临下地扫了一眼那个摇摇欲坠的车阵，嘴角咧开，露出一口被烟草熏黄的牙齿。

他笑了。

那是一种猎人看到猎物落入陷阱时的笑，带着满足，带着轻蔑，带着一种毫不掩饰的残忍愉悦。

他回头朝身后的部下说了句什么，用的是契丹话，语调轻快，像是在讨论今晚吃什么。

他身后那几十名骑兵也跟着笑了起来，有人甚至吹起了口哨，像是在参加一场盛会。

他们不急着进攻。

因为他们知道，这群难民跑不掉。

这片旷野一望无际，最近的堡垒在百里之外，没有任何人能来救他们。

这些南人就像是被围在羊圈里的羔羊，什么时候宰，怎么宰，全凭他们高兴。

刘伯拄着拐杖，站在车阵的最前面。

他的腿在抖，但他没有坐下。

他看着那些契丹骑兵，浑浊的老眼里没有愤怒，只有一种深深的、沉到骨子里的绝望。

他年轻时见过契丹人屠村。

那是四十年前的事了。

他的村子被契丹游骑袭击，男人被杀光，女人被掳走，房子被烧成白地。

他当时躲在村外的水沟里，捂着嘴，眼睁睁看着邻居家的闺女被拖上马背，哭喊着消失在地平线上。

从那以后，他就知道了一个道理——落在契丹人手里，死是最好的结局。

他没想到，四十年后，这把老骨头还是要死在契丹人的刀下。

“爷爷……”一个稚嫩的声音从他身后传来。

是他七岁的小孙女，从母亲的怀里挣脱出来，跑到他身边，小手紧紧攥着他的衣角，仰着脸看他，“爷爷，那些坏人是不是要来杀我们？”

刘伯张了张嘴，喉咙像是被什么东西堵住了。

他弯下腰，把小孙女抱起来，用粗糙的手掌擦了擦她脸上的泪痕，声音沙哑得几乎听不清：“不怕，爷爷在这儿。”

小孙女把脸埋进他的脖窝里，小小的身体在发抖。

车阵外，契丹百夫长似乎看够了这场绝望的表演。

他把弯刀往空中一举，发出一声尖锐的呼哨。
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